Otra taza de café

2011-10-05T10:31:00.003+02:00

Llevaba 3 años leyendo el blog de una chica de mi edad que a los 30 descubrió que tenía un bultito en su pecho izquierdo.

Hasta aquel entonces había llevado una vida tranquila: Tenía un trabajo que le gustaba, una óptima relación con su madre, acababa de empezar desde hace 6 meses a salir con un chico al que llamaba "Alguien" en su blog.

Y de golpe su vida se paralizó.

Contaba todo lo que le ocurría día a día, la quimio, las operaciones, las revisiones.

3 años luchando con uñas y dientes, sin perder la ilusión y la esperanza, sin dejar de hacer planes.

Ella quería abrir una casita rural y seguir adelante con su pasión, que era la apicultura. Le ponía nombres de mujer graciosos a los panales y había diseñado unas etiquetas para los tarros de su miel con un nombre que era una mezcla del suyo y el de su novio.

Aún estando en el hospital en sus condiciones, hace 6 meses pujó por la compra de una casa de campo para, si algún día mejoraba, hacer realidad su sueño.

Desde hace unos meses nos dio a entender que tarde o temprano nos dejaría.

Cuando nos contaba que en las revisiones salían continuamente más cosas malas, cuando nos decía que su última esperanza era convivir con la enfermedad... sabíamos que esto acabaría así. Cuando de oncología la pasaron a cuidados paliativos, nos temimos lo peor.

Pero ella seguía escribiendo con esa alegría y esa chispa que a tantos nos cautivó.

El 15 de agosto se casó en la capilla del hospital con su "Alguien".

Contaba en su blog que habían elegido esa fecha porque así el día de su aniversario sería festivo para siempre y además coinicidía con el cumpleaños de su hermano pequeño, fallecido años atrás en un accidente laboral.

Organizó su boda en 3 días y cuidó hasta el mínimo detalle: El vestido de novia, la tarta nupcial coronada con unas figuritas de Superman y Blancanieves, el cocktail a las puertas de la iglesia, los adornos de la silla de ruedas que necesitaba porque no podía andar mucho tiempo sin cansarse... Compartió con todos nosotros todos los detalles de la boda y un periodico publicó en su web un album de fotos y el video del evento y me emocioné al verlos.

Ella soñaba con su luna de miel fuera del hospital, pero mientras tanto las enfermeras les habían preparado una habitación con una cama doble para que, por lo menos, pudiesen dormir juntos esa noche.

Al verlos tan sonrientes y felices, por un momento pensé, creí, confié en que pudiese obrarse el milagro.

Ayer entré en su blog como cada mañana para saber cómo le iba y la única novedad que había eran miles de mensajes en un último post en el que contaba que había ido un equipo de un programa de televisión a hacerle un reportaje.

Parecía contenta, busqué el video en youtube y ahí estaba ella, dulce y sonriente, diciendo que en el fondo era una persona afortunada porque a su alrededor había muchísima gente que la quería.

Abrí los comentarios, sabiendo lo que me esperaba: ella ya no estaba.

Había pasado los últimos dos días en coma. Había un mar de comentarios de despedida, de los miles de personas que seguían su blog. Gente para la que, al igual que me sucedió a mi, leer su blog había sido como recibir de golpe una ducha fría: nos despertó.

Desde hace tiempo decidí fijarme con detalle en cada momento de mi vida para disfrutarlo hasta el fondo, sobre todo de los momentos insignificantes, diarios, de cada abrazo y de cada beso, de un paseo aunque sea para ir a comprar el pan y leer su blog ha intensificado ese querer vivir cada momento como si fuera el último.

Descansa en paz, abejita, me has enseñado mucho.

La mia estate

2011-09-15T16:17:00.001+02:00

Me hace gracia ese grupo que hay en Fb que se llama: "Me encanta el verano, es mi día favorito del año".

Aquí en Coruña la cosa no ha estado demasiado bien meteorologicamente hablando y este verano, estuvieras donde estuvieras, siempre había alguien quejándose del tiempo.

Y por supuesto, en cuanto sale un rayito de sol, todo el mundo sale corriendo hacia la playa como si no hubiera un mañana.

Poco a poco estoy asentando mi vida en esta ciudad y este es el primer verano entero que paso aquí (si obviamos una semana por las "casi" rías baixas y otra en Madrid). Ayer, después del trabajo, Él y yo nos acercamos al centro para dar una vuelta. Bajamos por el paseo marítimo desde Riazor y fue una pena no llevar el bikini, porque me habría tirado al agua de cabeza.

La intención era dar una vuelta por Calle Real, pero conseguí convencerle de que antes bajáramos a dar un paseo por la orilla...

Había una luz preciosa de "casi" atardecer, muy poca gente en la arena, algunos chavales haciendo surf o intentándolo e íbamos hablando de tonterías sin mucha importancia y me sentí afortunada por estar en ese lugar viviendo ese momento.

Más tarde subimos la enorme escalinata de Orzán y nos adentramos en las callejuelas del centro dirección a el Caffé Vecchio, donde sirven (a mi parecer) uno de los mejores cappuccinos que puedes probar por estos lares (y he probado muchos).

Pasamos por delante de la Bombilla y una vez más me pregunté qué gracia tiene comerte un pincho de pie, en una callejuela, sobre todo si con una mano sujetas un plato de plástico y con la otra, una cerveza.

El resumen del verano, más o menos, es esto:

- Ponerse las gafas de buceo, tubo en la boca y a descubrir el fondo del mar... sabíais que en la playa de Riazor, muy cerca de la orilla, hay unos peces ENORMES?

- Descubrir pequeños paraisos a una horita y media de casa. Playas preciosas de arena blanca y fina, aguas cristalinas en miles de tonos de azul, y lo mejor: no están invadidas por los turistas!

- Pasar de un día de verano de lo más caluroso a un día de otoño casi invierno, a un día de primavera de lo más agradable... y así.

- Una semanita en casa de mis padres, para comprobar que hay cosas que nunca cambian.

- Hacer nuestra primera hoguerita de san Juan, Él, una botella de vino y yo y saltarla... y pedir deseos aunque... ¿qué más se puede pedir?

- "Churrascada" con los familiares de Él en una finca perdida en medio del campo y darse cuenta de las muchas similitudes que hay entre nuestras familias. Sentir que te tratan con mimo y cariño, que te cuidan.

- Descubrir los secretos de "Punta da Barca" y todo lo que cuentan sus piedras.

- Sacar mi vena "cabra montesa" para trepar montañas y ganar un premio único: unas vistas increíbles.

- Reencontrarme con P. en una estación de tren, despedirnos en el areopuerto, echarla de menos aunque sea insoportable.

- Tirarnos en la playa con la única misión de no quemarnos, relajarnos y disfrutar de los días libres... darnos cuenta de que somos culos inquietos, ir corriendo a casa a hacer el petate y a explorar nuevos mundos!

- El atardecer en Cabo Vilán y sus lagartos gigantes...

...y en resumen sentir que tengo suerte!

Scena muta

2011-07-15T14:02:00.003+02:00

Es como definiría el comportamiento de Él cuando su madre dice algo que no viene a cuento.

Hacer "escena muda" o dicho de otra forma, no decir ni "mu".

¿Por qué algunos hombres son incapaces de decirles que no a sus madres?

Incluso cuando lo que están diciendo es algo que no tiene ni pies ni cabeza, ellos se callan.
El otro día, mientras me desahogaba con mi madre por el tema suegra (le cuento algunas cosas que pasan por aquí y la pobre se queda alucinada, creo que no voy a contarle nada más, para que no surjan antipatías XD) me dijo que cuando se casó con mi padre se fueron a vivir a casa de la suegra una temporada mientras encontraban casa y que esa temporada fue un infierno peor que la muerte.

El caso es que lo que le hacía mi abuela es lo mismo que me hace mi suegra, pero de una forma bastante menos sutil.
Y mi padre, a pesar de saber y ver lo que ocurría, se callaba, porque según él estaba "entre la espada y la pared".

"Nunca te posicionarás" debe ser el lema... y me hierve la sangre y se me llevan mil demonios endiablados y rabiosos.

¡¡¡¡¿¿¡¡¡Por qué???!!!!???

¿Acaso te parece normal que tu madre decida venirse a dormir el único fin de semana en que vienen mis padres? ¿teniendo en cuenta que solo tenemos 2 camas de más y que alguien (mi padre) tendría que dormir en un colchón en el suelo? ¿teniendo en cuenta que ni siquiera se conocen y que las dos madres tendrían que compartir habitación?
¿Acaso te parece normal que tu madre decida lo que tengo que cenar?
¿Te parece normal que se pase la vida diciendo esto está sucio, lo otro da pena?

Mi estado zen de momento aguanta, aún no le he puesto una mala cara.

Lo que me pasa ahora es que al tenerla aquí, echo aún más de menos a mi madre.

Vi presento mia suocera

2011-07-12T09:52:00.001+02:00

Éstos días ha venido mi "suegra" a pasar un tiempo de vacaciones.
No sé que tiene la palabra "suegra" que me suena despectiva de por sí.

Ella venía todos los años por estas fechas antes de que yo llegara.
El caso es que antes de que decidiera venir este año también, me sentía un poco incómoda.
Por un lado porque no me parecía bien que por estar yo aquí se privara de sus vacaciones de todos los años (estos días aquí eran su único respiro en todo el año, desde hace unos años) por otro lado porque la idea de que se viniera a pasar unos días me daba pánico.

Y es que ya sabemos todos como funcionan estas cosas.
Antes de que yo viviera aquí, ella venía y lo hacía todo. Ahora que estoy yo... ¿quién es "la mujer de la casa"? ¿Ella o yo? ¿Y si soy yo y no le gusta como cocino y como organizo las cosas? ¿Y si es ella y se piensa que soy una comodona que quiero que me lo den todo hecho?
Empecé a marear a Él con preguntas como:

¿Le gusta el pollo?
¿y la pasta?
¿Crees que debería cambiar esto de sitio?
¿Qué deberíamos comprar antes de que venga?

Y venga a limpiar y re-limpiar todo.
Y es que una vez me hizo (literalmente) la prueba del algodón, pero lo hizo de tal manera que ni siquiera llegó a sentarme mal.
Además, ella se dedicó toda la vida a la limpieza, era de esperar (también, qué mala suerte la mía, una suegra especializada en limpieza, ahí, rizando el rizo).

El caso es que tengo dentro una especie de enfermedad que me hace querer recibir a la gente que viene a casa como si estuviera en un hotel. ¿Que desayuna tostaditas de pan integral? Hago un estudio de mercado sobre cuales son las mejores tostaditas integrales que existen y se las presento en gran variedad de formas y colores en una cesta de mimbre moniiiiisima ¿Le gusta tomarse una coca-cola de vez en cuando? Ante la duda compro coca normal, cero, light y sin cafeína.

Vamos a cambiar este cuadro de sitio que hará su habitación más acogedora.

Mi pobre Él estaba acojonado, creo que se sentía como si dos planetas fueran a colisionar delante de sus ojos de un momento a otro y no pudiera hacer nada para impedirlo.

Ahora que ella está aquí, me alegro de que haya venido. Nos apañamos bastante bien entre las dos y si es cierto que ella es un poco "invadente" que diríamos en Italia, (cómo se traducirá?) en cuanto a las cosas de la casa, a mí, sinceramente... ¡me da igual! Es una mujer muy sencilla, muy como mi madre y nos llevamos bien.

Ha cambiado de sitio todo lo que había en los muebles de la cocina. De vez en cuando dice cosas como: "He lavado nosequé, porque estaba un poco sucio" o "estas cortinas piden agua".

¿Vamos a discutir por ello?
Mi nueva mentalidad "zen" me lo impide y sinceramente, ni siquiera me sienta mal, ni una pizca, porque si dicho así puede parecer un incordio, estoy convencida de que no lo hace con mala intención.

De lo que hablaremos en el siguiente capítulo, es de la relación "tu pareja con su madre", a veces puede llegar a ser inquietante y, por qué no decirlo, irritante.

Le vacanze che vorrei

2011-07-07T20:59:00.001+02:00

E all' improvviso la voglia di tornare in Italia.
É vero, ci sono stata con Lui l'anno scorso, quando come due folli abbiamo deciso di andarci in macchina per fare un viaggetto "on road". Si, però... da Firenze in su.

Ho voglia del mio sud, non voglio turismo, ne sfacchinate al sole per vedere cento chiese e mille monumenti. Voglio vivere all' italiana per un po', alzarmi la mattina presto ma non per correre a vedere chissà che piazza o quale palazzo... alzarmi la mattina presto per andare a prendere il cornetto caldo, al bar, quello con la marmellata di albicocche con lo zucchero a velo sopra, che tanto qui in Spagna non sanno mettercela la marmellata nei cornetti (e che ci vuole?).

Fare un giro al mercatino a sentire i fruttivendoli che urlano in salernitano, un salto a piazzetta Tafuri dove giocavo da bambina mentre mio padre stava nel negozio con i miei zii e sentire l'odore di caffè del bar Luna.
Una passeggiata sul lungomare a vedere le famiglie italiane che vanno in giro con il gelato in mano e comprare qualche cianfrusaglia tipo una borsa chanel tarocca o un orologio che tanto fra cinque minuti non funzionerà più.
Andare sotto al balcone della casa di mia nonna, in quel vicolo cieco dove mi affacciavo spesso con la testa fra le sbarre e la nonna che dalla cucina mi gridava "guarda che vai a finire giù, bambolella!" e piangere senza trattenere le lacrime neanche un po', star li per un attimo a sentire come scivolano via, per poi andare a lasciarle un fiore al cimitero e chiacchierare con lei.
Voglio prendere la macchina e andare a Napoli, a guardare il Vesuvio da lontano, come quando tornavamo a Roma la domenica e mamma diceva sempre "guarda, guarda il Vesuvio com'è bello" ed era bellissimo davvero.

E sentire le signore dei bassi che parlano in napoletano e i ragazzi che fanno "ciao bella" e per un momento ci credi veramente, ma tanto lo sai che lo dicono a tutte.
Andare in un supermercato a fare la spesa ed entrare nei negozi e niente... voglio una vacanza così.

Ma in tanto sono qui e non c'è neanche l'ombra di una vacanza italiana quest'anno. Il tempo è brutto anche se siamo a 7 di luglio e la spiaggia e vicina ma nuvolosa.

Ho cucinato la cena per due e aspetto che Lui torni, chissà che non riesca a convincerlo per partire di nuovo come due folli e stavolta gli faccio vedere l' Italia mia.

Imparare nuove lingue

2011-07-05T16:39:00.004+02:00

El otro día estaba en una famosa fiesta romana que se organiza por estos lares, con la familia de Él al completo.
Pasamos bastante tiempo todos juntos y aunque aquello era una marabunta, después de comer algo pudimos sentarnos a tomar un café y charlar un poco.

Desde que estoy aquí no sé cuantas veces me han preguntado por mi gallego, si lo hablo, si lo entiendo, etc.
Debo decir que aunque aún no chapurreo siquiera, entiendo todo bastante bien (si el acento no es demasiado cerrado o no me hablan rápido).
Los primeros días, mientras andaba por la calle, al escuchar al primer grupo de gente que me crucé pensé: ¡cuánto italiano por el mundo! qué casualidad...
Pero no estaban hablando en italiano, evidentemente.
El acento de aquí es bastante "cantado" y la cadencia me recuerda mucho a mi idioma (por no hablar de los montones de palabras que se escriben y pronuncian igual).

El caso es que no toda la familia de Él habla siempre en gallego, pero suelen mezclar frases entre el castellano, sobre todo esas frases hechas intraducibles que todos los idiomas tienen.
Otros intentan hablar en castellano pero después de un rato vuelven al gallego, pero la verdad, no me molesta en absoluto porque lo entiendo, a mis padres les pasa muchas veces.

Me preguntaron si entendía y con toda naturalidad les dije que sí, que cada vez lo entiendo mejor y que me ayuda mucho ponerme a ver la televisión gallega.
Acto seguido mis cuñados (el hermano de Él y su novia) abrieron los ojos como platos, escandalizados... ¡Por Dios! ¿Cómo puedes ver eso??? qué horror...

La verdad es que me causó una impresión muy rara, pues estoy acostumbrada a que Él defienda todo lo gallego con cariño y muchas veces vemos la TVG juntos.
Les dije que todo me parecía muy entrañable, cuando veo las noticias y hablan de cosas que ocurren en los pueblos en plan:
Unos niños que no tienen marquesina donde resguardarse mientras esperan a que llegue el bus del cole.
Un pobre abuelo que murió atragantado en su aldea por culpa de un trozo de pollo.

Qué quereis que os diga, ¡me encanta! Es un reflejo de la vida tranquila que aún llevan aquí en muchos pueblos.
Nada de agresiones en el metro, violencia sobre indigentes, etc.
Hay hasta un programa en el que te cuentan cuánto vale el ganado.
A mí me encanta, pero ese día descubrí que hay una parte de la población que quiere desmarcarse de todo eso, como si fuera cutre o atrasado.

Me da igual que abran los ojos como platos, prefiero mil veces ver eso antes que ponerme a ver las noticias de Telemadrid o lo que es peor, "Sálvame" o programas similares y para estas cosas la tele funciona, cada día aprendo palabras nuevas!

Processo di adattamento

2011-06-16T14:01:00.004+02:00

El hecho de haberme mudado aquí como es lógico ha supuesto grandes cambios en la vida de ambos.
Si al principio me preocupaban los que afectaban a mi vida, al llegar aquí empecé a preocuparme por los que afectaban a la suya.
Lo primero que me echaba un poco para atrás (después de los evidentes hechos importantes como tomar la determinación de vivir con otra persona, etc) era el miedo a invadir su espacio.
Sí, porque vivimos en la que ha sido SU casa mucho antes de que yo llegara.
Y os podeis imaginar, la casa de un chico joven que vive solo... minimalista y sin ningún toque femenino (quitando el pasillo pintado de rosa que ya venía en el pack cuando él alquiló la casa).

¿Hasta dónde tenía yo derecho a cambiar las cosas?
¿Y si después resultaba que la impresión de vivir en SU casa y no en NUESTRA casa, no desparecía?

La solución más rápida y lógica para mí habría sido alquilar otra casa en la que empezar desde cero nuestra vida juntos, pero deshacernos del chollo que tenemos ahora nos parecía un delito.
Y cuando digo chollo, me refiero a chollo de verdad, porque una casa de 3 habitaciones, reformada justo antes de que él se mudara y a escasos metros de la playa de Riazor por un precio de alquiler ridículo (menos de lo que en muchos sitios cuesta alquilar una simple habitación)... dudo mucho que la encontremos.

Una de las cosas que menos me gustaba era una pared del salón que estaba prácticamente forrada con fotos de sus amigos/as.
No digo que uno al convivir tenga que dejar de tener fotos de la gente que conoce, pero una pared entera del salón... me hacía sentir un poco rara. De alguna manera acentuaba la impresión de estar viviendo en SU casa, pero no me atrevía a decirselo por miedo a que pensara que quería de alguna manera organizar las cosas... hasta que un día volví de dar una vuelta por ahí y me encontré la pared vacía y la propuesta de sustituir lo que había por fotos de nuestros viajes.

Un fin de semana me fui a Madrid a arreglar unos papeleos y al volver Él había reconvertido el cuarto de la plancha en despacho/taller para mí.
Así que el miedo que tenía poco a poco se fue esfumando y dejó paso a las ganas de poner las cosas a "nuestro gusto" a pesar de toda la gente que nos echa la bronca por comprar cosas para una casa que tenemos de alquiler.

¡Horror! ¡No se compran muebles y cosas bonitas para casas que no son tuyas!

Y si no me quiero comprar una casa nunca en la vida, ¿vivo en un sitio feo y a medio amueblar porque no me pertenece?

Poco a poco me voy sintiendo "en casa", aunque en las escrituras no estén nuestros nombres :-)

Lavoro

2011-06-03T10:37:00.003+02:00

Y un buen día, en plena crísis, en la época en la que encontrar un empleo de mileurista a jornada completa equivale aproximadamente a que te toque el gordo de Navidad, a que no adivinais quién encontró de la noche a la mañana un trabajo de mileurista con contrato indefinido a realizar desde casa y sin buscarlo siquiera?

Septiembre 2010: Una TazadeCafé renuncia a su anterior trabajo para perseguir el amor. Qué romántico, qué idilico... qué idiota, que dirian muchos. No es que el trabajo fuera una maravilla, pero era un trabajo y tal y como está el panorama... todos a mi alrededor empezaron a echarse las manos a la cabeza.
Después de enfilar la cola del paro de Collado Villalba (sí, justo en esa época salió por televisión dicha cola por la gran cantidad de gente que acudía y un lío que se montaba todas las mañanas entre los que se tiraban a esperar a que abrieran el chiringuito desde las 4 de la mañana y los listos que aparecian a las 8.55 y pretendían colarse) y de que me negaran la prestación que bien merecía después de 10 años trabajando y pagando mis impuestos, por cuestiones burocráticas absurdas, ya me veía vendiendo bisutería artesanal ilegalmente en el paseo marítimo coruñés.

Una mañana de finales de septiembre, estando tirada en el sofá delante de la tele como buena parada que era, lanzando improperios cada vez que en el telediario se hablaba de parados y de desempleo, con el portátil encima de las piernas, me llegó un mail.

Una amiga me pedía ayuda en nombre de su jefe, para traducirle un párrafo de texto del castellano al italiano. Su jefe estaba desesperado y le urgía mucho, estaba dispuesto a pagar lo que quisiera con tal de que le hiciese la traducción en el día.

Un párrafo de 3 líneas que traduje sobre la marcha sin darle ninguna importancia y le mandé 10 minutos después, indicandole que por tres líneas me parecía vergonzoso cobrar nada cuando (esta parte era solo para ella, no para el jefe) era una pobre parada desgraciada que estaba tirada en su sofá viendo a la Ana Rosa Quintana italiana en la Rai sin hacer nada.

La cosa se quedó en eso hasta que una mañana me llegó una llamada al móvil:

- Diga?
- OtraTaza? Buenos días, soy Mr.J., el jefe de tu amiga V.
- (Oh my good) Buenos días! (what the fuckkk???)
- Tienes la tarde libre mañana?
- (qué confianzas son estas?) mmm... mañana... mañanaaa... (espera que miro mi agenda de parada...) sí, creo que sí, por?
- Me gustaría que me acompañaras a una reunión.

No sé qué me llevó a presentarme ahí sin hacer más preguntas. Fui, más que pensando en un empleo, pensando en distraerme de mi situación, mover el culo del sofá y en echarle un cable al jefe de mi amiga V. en nombre de ella, quieras que no, siempre sería un punto a favor de mi amiga de cara al jefe.

La cosa consistía en ir a ver a un cliente italiano y presentarme como la nueva traductora de su proyecto. Yo me lo tomé a cachondeo, como un paripé y por eso fui muy relajada y natural. Si hubiese sabido que todo iba en serio habría sido un manojo de nervios, porque en eso me convertí, de la noche a la mañana, traductora de un gran proyecto, con la condición de poder trabajar desde casa (la empresa está en Madrid).

Dos semanas después ya tenía el contrato en la mano.

Otro día contaré cómo de traductora pasé a ser la maquetadora de una revista para una famosa cadena de supermercados y de nuevo diseñadora de páginas webs para la misma empersa.

Creo que está clara la moraleja:

Haz el bien y no mires a quién, puede que alguien te contrate y todo :)

Casalinga

2011-05-27T20:34:00.000+02:00

No os lo vais a creer, pero a mis 32 años (ays) nunca había puesto una lavadora.
Sí sí, lo sé, es acojonante.
Cuando se lo comenté a la madre de Él... bueno. Ojiplática se quedó la mujer.
Sí... sé que quizá no debí decírselo, pero me he dado cuenta de que a veces soy incapaz de morderme la lengua, sobre todo cuando se trata de ridiculizarme a mí misma.
Qué lista soy.
Al volver a casa me preguntaba cómo puedo ser tan idiota, pero es lo que hay.

El caso es que desde que me vine a vivir aquí he aprendido a hacer un montóoooon de cosas y entre ellas se encuentra "poner la lavadora".
Menos mal que él llevaba muchos años viviendo solo cuando nos reencontramos, porque de lo contrario los dos estaríamos sin ropa o con ropa muy pequeña y desteñida.
Y soy tan absurda que por no meter la pata tengo una libretita en la que voy apuntando las instrucciones de las tareas domésticas.

Lavadora: Ropa color. Programa 5, dos tapones, cajetín central (por qué no pone en los cajetines de la lavadora a qué corresponde cada uno de ellos?).

Suelo: cocina detergente botella verde, 1 tapon. Tarima detergente botella azul 1 tapon.

En un recuadrito tengo la receta de las "cotolette" de mi madre.

En otro recuadro el número de teléfono del butanero (sí amigos, aún estamos con butano... qué le vamos a hacer)

Y lo que es más lamentable: en otro recuadro la dirección de casa y el número del teléfono fijo (también llamado "cuando no sabes ni donde vives ni cuál es tu propio número de teléfono").

Nos hemos repartido las tareas, algunas de las cuales me ha tenido que enseñar a desarrollar.
He descubierto que odio tender la ropa pero se me da bien la plancha... y que es mejor que cocine yo.

Los niveles de colesterol de Él han bajado estrepitosamente desde que soy yo la que cocina y no me lo invento, los últimos análisis de sangre lo certifican.
Menos mal que las mujeres de mi familia me enseñaron a cocinar.
Hace poco Él me confesó que antes no comía más que fritanga y comida precocinada lo cual, habiendo tan buena materia prima por estos lares, es un delito enorme.

El otro día me cimenté en la preparación de un caldo gallego, (qué che parece?) y salió rico y todo.

No tengo explicación para el silencio de tantos meses y la "verborrea" repentina de los últimos días.

Andarsene di casa

2011-05-24T20:19:00.002+02:00

Hace tiempo escribí en algún lado que admiro a las personas capaces de cambiar su vida de un día para otro.
Ahora que yo misma lo he hecho, entiendo que no estaba equivocada, porque hacerlo supone un gran esfuerzo en muchos aspectos de la vida.
Supongo que depende de la situación de cada uno, pero venirme a vivir tan lejos de mi familia me ha costado y me cuesta inmensamente.

Al principio me felicitaba a mí misma de lo bien que lo estaba haciendo.
Muy bien, has sido capaz de venirte hasta aquí y adaptarte a la situación sin despeinarte.
Nos queremos tanto y es tan bonita esta ciudad...

Ilusa de mí, creía que todo había sido un simple trámite.
No contaba con que, al trabajar en casa, iba a pasar mucho tiempo sola y me iba a dar mucho tiempo a echar de menos a mi familia.

Que se me caería la lagrimilla de vez en cuando al escuchar alguna canción de las que suele poner papá los fines de semana, que no iba a poder compartir los sábados por la mañana con mamá haciendo la compra, que iba a echar inmensamente de menos a mi hermana y mejor amiga que a partir de ahora tendría que planificar sus salidas y sus fines de semana sin mí...
... y que los haría sufrir con mi ausencia.

A veces me siento como si los hubiese traicionado.
Cuando vamos de visita los veo hablar entre ellos de cosas que desconozco porque ya no vivimos juntos y pienso que yo sigo formando parte de la familia pero no de la misma manera.
Se me hace tan raro referirme al lugar donde vivía antes como "la casa de mis padres", llevo poco tiempo aquí como para sentirme como en casa.
Estoy bien, soy feliz, estar aquí con Él es lo que quiero, y la idea de separarnos aunque sea un fin de semana me horroriza, pero la certeza de que la relación con mi familia nunca volverá a ser como antes se vuelve un nudo en la garganta de vez en cuando.

Madurar también es aceptar de una vez por todas que en la vida no se puede tener todo, que hay que renunciar a cosas importantes para encontrar el propio camino.

A cena con lui

2011-05-03T13:54:00.002+02:00

Cuando en una relación se alcanza un determinado grado de confianza, las cosas pueden llegar a ser poco menos que absurdas.

El otro día Él y yo fuimos a nuestro restaurante favorito a celebrar nuestro aniversario.
Tras colocarme estrategicamente unas tiritas preventivas, me puse unos zapatos rojos con un tacón de vértigo que nunca antes me había atrevido a usar.
Él decidió ponerse... unas bermudas vaqueras.
En fin, cosas que pasan.

Tengo que decir que con esos tacones una se siente más mujer.
Es una chorrada y evidentemente se puede ser muy mujer con zapatos bajos, pero de vez en cuando ese toque extremadamente femenino sienta muy bien (a los pies no tanto, pero bueno).
Mujer cuando estás sentada con las piernas cruzadas y toda mona... pato mareado en cuanto intentas caminar con normalidad por un restaurante que en lugar de baldosa tiene piedras en el suelo.

Pero hoy no he venido a hablar de tacones.

Volviendo al tema de la confianza y lo absurdo de algunas cosas.
Mientras estábamos esperando a que nos sirvieran unas zamburiñas rellenas (qué ricas por Dios)
escuché (sin querer, claro...) la conversación de la pareja que teníamos al lado.

Les acababan de traer la carta y de cantar algunos platos que se servían fuera del menú habitual
y de repente:

- Puesss... yo voy a pedir codillo relleno -
Dijo él, con un tono que sugería un tanteo más que una afirmación.
Mirada baja, perdida en la carta, como un niño que ha sido malo y espera su castigo con la cabeza gacha.

- Codillo!!! No cari, que luego vas a estar fatal toda la noche. -
La contestación de ella, tajante, sin dejar lugar a réplicas.
No te comes el codillo ni de coña. Punto.

Es evidente que el hombre estaba tanteando, lanzando un farol y si cuela cuela. Pero no coló.

Y digo yo.

¿A tí qué te importa lo que quiera comer o dejar de comer tu pareja?
¿Eres su madre acaso?
¿Te va a sentar mal a ti?

- Y tú qué te vas a pedir cari? -
La pregunta de él, supongo que para tantear el nivel de grasa permitida en la cena

- Ay, yo la berenjena al horno -
Como si la berenjena al horno fuese lo único comestible de toda la carta.

Mal asunto!!!

La misma escena se repitió cuando llegó el turno de los postres.

Yo pedí un maravilloso coulis de manzana con helado de vainilla y mi Él un maravilloso flan de mascarpone con frutos rojos que estaban para morirse.

La pareja de al lado compartió un sorbete de limón tras la negativa de ella a pedir postre individual.

Casi me sentía mal al ver la mirada del chico de al lado clavada en mi postre.

Disfruté mucho de la cena, me emborraché con el vino blanco y el licor café casero, fue una noche estupenda y me preguntaba si el chico de al lado se fue a casa igual de satisfecho.
¿Y ella? ¿no tendrá remordimientos por no haberle dejado darse el capricho de cenar lo que le venía en gana?

¿Cómo puede una persona llegar a la conclusión de que puede decidir qué pide su pareja en un restaurante?

(Modo "llevo un siglo sin actualizar y me pongo a escribir como si nada" off)

Alzarsi presto

2010-07-22T15:35:00.002+02:00

Nunca había estado en un lugar donde la gente hablara tanto y tan a menudo del tiempo.
Al principio me parecía absurdo, pero ahora entiendo por qué.

En las mañanas en las que Él entra temprano a trabajar, el despertador suena a las 5.30.
La semana de "primera línea" para Él es dura...

Podría quedarme en la cama mientras escucho los ruidos que hace en la cocina, el murmullo de las noticias en la tele, mientras prepara el café o entra de puntillas y a oscuras a buscar su ropa
Podría dejar que me diera un besito cinco segundos antes de salir por la puerta, y saludarlo con la sonrisa entre dormida y despierta... pero prefiero levantarme.

Así soy yo quien prepara el café con café.
Con café, sí, porque cuantas veces hemos hablado del número de cucharaditas de café que hay que echarle a la maquinita para que el agua se convierta en un café de verdad?

Quizá no tenga mucho sentido madrugar tanto para preparar un café que yo no consigo tomar tan temprano, a primera hora de la mañana siempre tengo el estómago cerrado.
Pero me gusta tanto compartir esa media hora de prisas y sueño...

Oigo el sonido de la ducha mientras la cocina se inunda con el olor a café recién hecho y el característico sonido de la cafetera. Al otro lado de la ventana, en el patio interior, está todo a oscuras y a estas horas no se oye ni el sonido de las gaviotas que habitualmente nos acompaña.

Después me quedo apoyada en el marco de la puerta del dormitorio, observando como se anuda la corbata delante del espejo de la cómoda...
Le sonrío y leo en su cara lo que está pensando: (de qué se reirá esta vez).
No es el momento de explicarle que sonrío simplemente porque soy feliz, a pesar de que sean las 5.30 de la mañana.

Nos despedimos en la puerta, me quedo observando cómo baja corriendo la escalera, porque para variar, llega tarde.

Vuelvo a la cama un ratito más, pero no sin antes abrir un poco la ventana, para dejar entrar esa brisa con olor a mar a la que ya soy adicta.

Vivere...

2010-03-05T10:12:00.003+01:00

Si durante estos meses no he posteado nada, entre otras cosas ha sido para evitaros post cursis y con alto riesgo de colapso por subida de azúcar.

Estoy enamorada.
Lo tengo totalmente claro, clarísimo y creo que nunca me he sentido mejor en mi vida.

Y me estoy empezando a tragar algunas palabras de esas que empiezan con un: "Yo nunca..."

Glups.

Dicho esto, va a ser verdad que cuando una se encuentra realmente bien, no necesita venir aquí a deshaogarse.
Es una historia muy bonita, que viene de años atrás... que merece un post solo para ella.

Por otro lado, estoy alcanzando pequeñas metas en otro terreno y cada vez tengo más cerca el poder dedicarme plenamente a lo que realmente me gusta (a nivel laboral).
Cada día me llevo una pequeña alegría relacionada con este tema y tengo que hacer grandes esfuerzos para mantener la calma y no emocionarme demasiado con todo, no vaya a ser que de un momento a otro me lleve una desilusión.

Si pienso en hace un año no puedo creer que las cosas hayan cambiado tanto.

Y es que está claro: las cosas sólo pueden mejorar cuando una toma las riendas de su vida y hace realmente lo que quiere hacer con ella.

pd: lamentablemente se han perdido todos los comentarios que había en Haloscan :(

2009-09-25T16:48:00.001+02:00

Una vez alguien me dijo que amar de verdad significa desear con toda el alma que otro ser sea completamente feliz, aunque la única forma de alcanzar esa felicidad sea sin nosotros.

Me parece que esta reflexión describe un sentimiento que no siempre es aplicable al enamoramiento puesto que, cuando estás enamorado, lo normal es desear estar con la otra persona todo el tiempo posible.
Porque tu propia felicidad y tu bienestar dependen de ello.

El amor "romántico" casi siempre es egoísta...

4

2009-09-15T20:58:00.003+02:00

Passano gli anni.
Sembra una frase cosí stupida e banale che forse non vale neanche la pena scriverla, ma un giorno guardi indietro e .. toh! È passato veramente tanto di quel tempo che ti stupisce come mai non te ne sei accorta "nel mentre".
Quattro anni e adesso ripenso a tutto questo tempo e l'unica cosa che mi viene in mente é la parola "perso".

Anzi no.
Anche la parola "soffrimento"
e "ansia"
e "vuoto".

Settimane passate a dormire su una sedia.
Telefonate all'alba, corse all' ospedale.
Fare cose che non mi spettano, per persone che non mi riguardano, a cui non interesso minimamente.

Ma chi cavolo sono io? Una versione moderna di Madre Teresa?

Mentre facevo la personcina premurosa, mentre mi sbattevo avanti e indietro, mentre trattenevo le lacrime quando, dopo tutte le mie attenzioni, mi mandava a quel paese per niente, per poi chiedermi scusa, per poi mandarmi di nuovo a quel paese. Mentre giravo da sola per le vie di quella cittá che non mi apparteneva... io perdevo.

Perdevo la stima in me stessa.
Perdevo la voglia di andare avanti
Perdevo i sogni.
Perdevo tutto, a cambio di cosa?
Un amore che non ricambiavo.

E la prova di tutto ciò è che, anche se la decisione è stata dolorosa, lui non mi manca, neanche un po'.

Sono molto arrabiata con me stessa e mi prenderei a calci nel sedere... se potessi.

C'è qualcuno che vuole farlo per me? Offro in cambio un caffé.
Grazie.

Adesso va un po' meglio.

Autoconvencimiento

2009-07-27T14:38:00.002+02:00

Hay un mecanismo en mi cabeza gracias al cual soy capaz de autoconvencerme de cualquier cosa.
Tal cual.
Yo creo que es una especie de defensa que hace que, cuando se tuercen las cosas, mi cabeza decida que en cierto modo es mejor así.
También podría llamarse auto-engaño, supongo.

Es como la capacidad de recuperación que tengo cuando me pasa algo malo.
Después del palo inicial mi cabeza empieza a darle vueltas al asunto a una velocidad vertiginosa y en cuestión de poco tiempo ya he conseguido amortiguar el golpe.
Porque NECESITO sentirme mejor y mi mente fabrica mil excusas y motivos para que deje de doler.

Supongo que ninguna de estas cosas es buena porque hay que vivir el duelo, hay que sufrir para poder sentirse bien luego, hay que llorar si hace falta y sentirse como un trapo de vez en cuando, es ley de vida.

Yo llevo tan mal las sensaciones de no tener control sobre mi vida y mis actos (cuando siento algo muy especial por alguien por ejemplo), llevo tan mal el sentirme angustiada (cuando estoy pendiente de una respuesta, por ejemplo), llevo tan, tan mal el sentirme insegura (cuando no me hablan claro, por ejemplo) que soluciono todo esto autoconvenciendome.

Me autoconvenzco de que todo saldrá bien por motivos que muchas veces no tienen lógica.
Me autoconvenzco de que a la persona a la que quiero en realidad no la quiero tanto, en realidad sí puedo vivir sin ella... es más ¡estoy mejor sin ella!
Me autoconvenzco de que a fin de cuentas yo tampoco hablo tan claro a veces y eso no significa nada.

Y no.
Las cosas no tienen por qué salir bien siempre. Es imposible que lo hagan.
Cuando quiero a una persona... joder, la quiero y punto. Y no, no estoy mejor sin ella.
Y sí, sí que significa algo cuando no hablo claro: significa que tengo dudas.

Así que mi próxima meta es intentar aceptar las cosas como son sin auto convencerme ni engañarme.

Porque las cosas se tuercen y toca sufrir.
Por mucho que reniegue, siempre volveré a sentir algo especial por alguien.
La gente en general tiene dudas, incluso sobre mí.

Consejos

2009-07-22T14:45:00.000+02:00

Consejo: opinión o parecer que alguien da o recibe acerca de su conducta futura.

Hay personas que no entienden bien cuál es el concepto de la expresión "consejo".
Un consejo es algo que puedes escuchar, aceptar y seguir o algo que puedes escuchar y no seguir. Incluso puedes pasar de escucharlos en determinadas ocasiones.

Qué manía con reprochar no haber seguido los consejos.
Los consejos son eso: opiniones. De lo contrario se llamarían "ordenes".

No se puede pretender que automáticamente, al recibir un consejo, el parecer de quién te lo da sea ejecutado como una orden...

Sushi para principiantes*

2009-02-06T10:40:00.001+01:00

Sábado noche, reunión con las "chicas" para ponernos al día y como siempre, probar algún restaurante nuevo.
Toca sushi, aunque, todo hay que decirlo, sushi-trampa, puesto que ahí no había nada crudo excepto algún que otro cachito de atún despistado y diminuto.
SushiOlé... el nombre ya lo dice todo sobre lo fiel a la comida japonesa que pude llegar a ser esta franquicia, pero aquí ninguna es experta en eso.

La verdad es que en estos casos la comida suele ser lo de menos, como mucho puede llegar a ser motivo de risas cuando después de masticar durante 15 minutos "el aperitivo", descubres que lo que estás intentando ingerir es un trozo de piel de salmón frita, con escamas y todo.
Mejor no preguntar, ya lo digo yo siempre.

Una mamá/ama de casa, una secretaria, una bióloga y una diseñadora gráfica poniéndose al día delante de un barquito de madera lleno de... vete a saber qué.
No penseis en "Sexo en NY", nosotras no tenemos tanto glamour ni dinero para llevar zapatos tan caros.

V. nos habla sobre los progresos de su hijo de tres años y el orinal.
Desgraciadamente aún no ha conseguido quitarle los pañales y la cosa va para largo. Es lo más indicado durante una cena en la que no tienes ni idea de qué es lo que estás comiendo.
Supongo que V. no ha caído en la cuenta de que, cuando no tienes hijos, intentas evitar los temas escatológicos en la mesa.
Pero, hey, somos mujeres adultas, podemos hablar de esfínteres y comer al mismo tiempo ¿no?

Y quién nos iba a decir a nosotras hace unos años que tendríamos una conversación de este tipo, cuando la misma V. aseguraba, tras la ruptura con el enésimo ex, que lo único que quería era morir en algún rincón, vodka con limón en mano.
Ahora que no hace más que repetir "soy madre, no puedo hacer eso" e incluso ha empezado a vestir de manera sobria, parece mentira que haya sido un pendón desorejado en el pasado y cuando se lo recuerdo nos morimos de risa.

En vistas de los últimos y desastrosos acontecimientos lo necesitaba, porque aunque no sea capaz de contarles mis desgracias buscando consuelo, siempre salgo de nuestros encuentros con las pilas más cargadas.

Ya ha pasado un tiempo prudencial... Otra Taza de Café vuelve a ser un blog libre :)

*es el título de un libro de Marian Keyes

Ci scommetto che nevica, tra due giorni é Natale...

2008-12-22T17:55:00.004+01:00

Sin duda las Navidades son fechas que muchas veces nos recuerdan cosas y personas que ya no tenemos y comprendo a quién dice que odia esta época del año, por el sufrimiento que supone el recordar otros años, otras noches como estas pero más felices.

Cuando era niña pasábamos la Navidad en casa de mi abuela y nos juntábamos toda la familia por parte de mi padre.
Él tiene 5 hermanos con sus respectivas mujeres e hijos y al final éramos tantos que no cabíamos en el salón.
Ahora vivimos muy lejos de todo aquello y somos cuatro gatos, mi abuela ya no está, la casa en la que pasé las horas más felices de mi infancia ahora está habitada por extraños y mis tíos ya no se hablan entre ellos por culpa del cochino dinero (me parece tan absurdo esto último... me da tanta rabia...)

Pero, aún así, me gustan estas fechas.
Me gusta salir a la calle cuando ya ha anochecido y ver las luces y adornos en todas partes.

Me encanta aspirar el frío de estos días y entrar en un bar a tomar algo calentito.

Me gusta ponerme a hacer dulces navideños con mi madre y que saque año tras año los mismos manteles horribles.
Me gusta tumbarme en el sofá con una mantita y ver alguna película con la luz apagada, sólo las luces del arbolito iluminando la habitación.
Me gusta pensar en qué regalaré, encerrarme en una habitación para envolver los regalos a escondidas, colocarlos debajo del árbol un día antes para hacer sufrir a quién vaya a recibirlos y volver loca a mi hermana para que me de una pista sobre lo que hay en el paquete que pone mi nombre.
Me encanta desenvolver el primer "Pandoro o Panettone" y que de repente huela toda la habitación a Navidad.

La Navidad, nos guste o no, va a seguir llegando, cada año... y yo he decidido que siempre van a ser unas fechas especiales para mí.

No me creo la bondad que de repente algunos se sacan de la chistera en estas fechas, no soy católica ni creyente, pero estos días tienen un "nosequé" que me encanta.

Puede que sea la niña que tengo dentro, que sigue ilusionándose cada año con todo esto...

Os deseo unos "felices días" independientemente de que os gusten o no estas fechas.

¿Imposible?

2008-12-01T17:46:00.003+01:00

Ayer una mujer de 75 años me dijo textualmente: "ahora ya no pienso que hay cosas imposibles" y me pareció la frase más maravillosa del mundo.
Me lo soltó así, como quién no quiere la cosa, con una naturalidad pasmosa y lo mejor es que se notaba que le salía del alma.

Se suponía que yo tenía que enseñarle a hacer algo supuestamente complicado para alguien de su edad y al final fue ella quién me enseñó algo a mí.
Y me recordó por qué adoro a las personas mayores.

Si lo piensa ella a sus 75 ¿por qué no voy a pensarlo yo a mis 30?
Y sin embargo no lo pienso, aunque sí soy perfectamente cosciente de que el 50% de las barreras que me encuentro me las pongo yo misma.

No pretendo ser tan sabia como mi amiga septuagenaria a mi edad, pero no estaría mal no tener que esperar otros 45 años para creérmelo...

Ops

2008-11-25T19:34:00.002+01:00

Creo que mi padre ha descubierto el título de mi blog y por eso voy a mantenerlo cerrado al público durante dos o tres semanas... hasta que con un poco de suerte se le olvide el tema.

Supongo que pasado ese tiempo volveré a desbloquearlo, aún así, si os interesa seguir leyendo mis chorradas podeis escribirme un correo a otratazadecafe@gmail.com, os enviaré una invitación para que podais seguir entrando.
No es imprescindible que hayais dejado comentarios alguna vez para hacerlo.

Me da una pena tremenda :( pero si él leyese algunos de los post que he publicado aquí creo que me daría algo.

Lo dejo en abierto hasta mañana, porque sé que él no tendrá acceso a ningún ordenador hasta entonces...

Sin excusas

2008-11-21T12:58:00.004+01:00

Analicemos esta situación:

Te encuentras con un conocido/semiamigo por la calle al que no ves hace 8 o 9 siglos.
Se para, te saluda rápidamente y sin muchas ganas, te pone alguna excusa para irse rápidamente y desaparece mientras tú le sueltas un: llamame un día de estos y quedamos, ehhh!
Palabras que se quedan en el aire porque ya está a a tomar por saco del sitio en el que te encuentras.

Esa persona no te llama, ni un día de estos ni un día de aquellos.
Y como el mundo es un pañuelo (y sus medidas de seguridad para no volver a cruzarse contigo nunca más no funcionan como deberían) te lo vuelves a encontrar..

Y a ti no se te ocurre otra cosa que decirle: "Quedamos en que me llamarías, pero no me has llamado ¿por qué?"

¿No es absurdo?
¿Por qué una persona no llama?
Pues (normalmente) una persona no llama porque no tiene ganas, básicamente.
Y si una persona no tiene ganas de llamarte ¿para qué insistir? ¿en qué te puede beneficiar que una persona que prácticamente pasa de tu cara te llame?

Es un poco como cuando alguien te da un toque para salir y tú te inventas mil excusas porque no te apetece, porque no tienes la suficiente confianza como para soltarselo así tal cual y entonces en lugar de dejarte en paz y otro día será, va solucionando esas excusas para que no puedas seguir diciéndole que no.

Es que... tengo un entierro
Ah, pues voy contigo

Es que... tengo que cuidar de mi abuela y...
Jo, me encantan las abuelas! Voy para allá y te ayudo.

Soy una mujer madura (?¿) y ya va siendo hora de aprender a decir una serie de cosas sin sentirme mal por ello.

NO. NO. NO.
NO ME APETECE.
NO TENGO GANAS.
PREFIERO HACER OTRAS COSAS.

Tengo la impresión de que cada día pareceré más borde, pero lo necesito, por mi bienestar físico y mental.

Remedios

2008-11-03T12:07:00.002+01:00

Notar como, poco a poco, el ibuprofeno va haciendo efecto y el dolor va desapareciendo gradualmente es una sensación maravillosa.

No entiendo a esas personas que, aunque estén muriendo de dolor, se niegan a tomar una pastilla.
Mi hermano, por ejemplo, es capaz de pasarse un día entero quejándose de algún dolor, incluso el de muelas que es de lo peor que hay, pero por sus santos coj... ejem... no se toma un medicamento ni aunque lo maten.
Y me dan ganas de decirle: o te tomas la pastilla o te callas, lo que ocurre es que no queda bonito ensañarse con alguien que ya lo está pasando mal de por sí.
¿Por qué se quejará si tiene la solución en su mano y no quiere solucionarlo?

Aunque bien pensado, con otro tipo de "dolores" nos ocurre un poco lo mismo a todos, nos quejamos pero no hacemos nada para arreglarlo.
Claro que aliviarlos no es tan sencillo como tragarse un medicamento... a veces hay que tragarse el orgullo que es mucho más amargo que un Espidifen.

Mejor no os cuento dónde he estado metida los últimos 10 días, sólo diré que he dormido 9 noches seguidas en una silla muy incómoda y que para el dolor de espalda, por suerte, sí que hay pastillita.

Y... 30

2008-10-23T15:37:00.004+02:00

Las vacaciones han ido muy bien, lástima que justo después haya cumplido 30 años.
T-r-e-i-n-t-a.
Socorro.

Nunca he creído en esto de las crísis de los 30, 40, 50, losquesean, pero... jo.
30 años.
Que recuerdo cuando era peque y las niñas de mi edad me preguntaban cuantos años tenía mi madre y yo contestaba que 30 y nos parecía "supermayor".
Que también me viene a la cabeza lo que me imaginaba que serían mis 30 y... jo.
Que me acuerdo de cosas que pasaron hace veinte años.
Que hasta "antes de ayer" el concepto "hace veinte años" estaba ligado a "cuando tú aún no habías nacido". Ahora ya no, no sólo había nacido sino que tenía ya 10 años.

¿Será cuestión de ir mirando cremitas al retinol?
He analizado detenidamente mi cara ante el espejo de aumento y de momento no hay arrugas.
Quizá sea una de las pocas cosas buenas que he conseguido heredar de mi madre.
Nunca me había parado a buscarme arrugas, la verdad.

El día de mi cumpleaños pasaron varias cosas:

Mi amiga V. me llamó llorando a las 9 de la mañana para comunicarme que no podía venir a celebrar porque su marido había hecho las maletas y se había ido de casa.

Mientras hablaba por teléfono con mi amiga P. se dio un golpe con el coche.

Ingresaron a Mr.N. en el hospital.

Si mi abuela viviera todavía seguro que me habría dicho: ¿y qué esperabas? ¿no ves que es viernes 17?

----------------------------------------------------------------------

PD1: viernes 17 es el correspondiente italiano de martes 13

PD2: todas las cosas malas que pasaron el día de cumpleaños se han resuelto más o menos bien.

PD3.: sí, ya sé que el año pasado a los que cumplisteis 30 os dije que no pasaba nada... qué fácil es hablar cuando no eres tú la implicada :P

A presto

2008-10-04T10:41:00.002+02:00

Escribiría sobre una serie de situaciones absurdas que se encadenan una detrás de otra últimamente o de una pequeña preocupación que tengo clavada en la cabeza desde hace un par de semanas. Podría hacer un resumen de las últimas conversaciones estúpidas que he tenido con varias personas...

...pero no tengo tiempo.

Porque me voy de vacaciones hasta el día 15 y salgo ahora mismo.
Vaya, ahora que había cogido carrerilla con el blog.

¿Es vergüenza ajena?

2008-09-30T13:24:00.004+02:00

¿Por qué cuando por ejemplo voy en mi coche escuchando la radio y dan paso a las llamadas en las que los oyentes exponen sus opiniones, el 80% de las veces tengo que bajar el volumen para no oírlas, o cambiar de emisora?
No lo puedo evitar, sobretodo cuando se nota que el locutor tiene que cortar la llamada por falta de tiempo o interés general y la persona sigue y sigue hablando y se va por las ramas contando y empieza con esas cosas con las que no puedo, como enhorabuena por el programa, lo escucho todos los días y me encanta, soy fan y blablabla... y al final lo acaban cortando de malas maneras.

Lo mismo me ocurre con los programas en los que hay conexión con algún lugar lejano y el corresponsal no oye lo que se dice en plató y habla y habla y no se da cuenta de que le están cortando y los espectadores siguen viendo en una pantallita pequeña, detrás del presentador, a esa persona que sigue hablando y gesticulando.

Lo preocupante es que no sólo me pasa con estas cosas, me ocurre también con las películas y las series.
Cuando veo que el protagonista está a punto de meterse en una situación vergonzosa, no puedo seguir mirando!
Por ejemplo cuando se ponen a cotillear en cajones ajenos y tú piensas "te van a pillar", y efectivamente le acaban pillando y evidentemente no hay excusa que valga porque los cajones no se abren solos.

Tengo que hacérmelo mirar.

Noticias frescas sobre el caso de las abuelas clonadas

2008-09-26T10:56:00.002+02:00

La chica me ha contestado muy amable y alegremente diciendo que vaya cosa tan graciosa nos ha pasado. Su abuela, casualmente, se llama igual que la hermana de la mía, pero claro, eso no es nada extraño teniendo en cuenta la cantidad de "Marías" que hay en el universo.
Además, tenemos relación con mi tía abuela y ella no tiene nietos.

Que seamos familia es difícil, pues ellos son de Bologna de toda la vida y mi familia por esa parte es toda de Nápoles.

Así que, simplemente, su abuela es un doble de la mía o viceversa.

Lo raro es que ella no me ha pedido que le mande una foto, aunque sí que sigamos escribiéndonos.
No se la mandé en el primer mensaje porque no sabía cómo iba a reaccionar, no sé, no quería asustarla, pero ahora que me ha contestado estoy por enviarsela, para que alucine un rato.

Dios mío, tres actualizaciones en tres días... esto podría suponer el fin del mundo tal y como lo conocemos.

Comunicazione di servizio

2008-09-25T11:14:00.001+02:00

A volte i desideri si avverano.
Tutto qui.

Casualidad

2008-09-24T11:04:00.001+02:00

Ayer, en un rato de aburrimiento, me puse a cotillear fotos en Flickr.
Es uno de mis pasatiempos tontos preferidos, voy saltando de cuenta en cuenta pinchando en los comentarios o busco directamente alguna palabra o algún lugar.

El caso es que, en una de esas, pinché en el nombre de un usuario y acabé en la cuenta de una chica italiana que hace complementos artesanales.
Esas cosas me encantan, así que me puse a mirar todas las fotos desde el principio... hasta que llegué a una foto que me dejó de piedra.

Según ponía en la descripción, las personas que aparecían en la foto eran sus abuelos.

Eso no tendría nada de curioso si no fuera porque la mujer era exáctamente igual a mi abuela, y cuando digo exáctamente igual, me refiero a que podrían ser clones perfectamente: mismos rasgos, mismo pelo, mismos dientes, la media sonrisa tan característica... incluso el tipo de ropa que llevaba la mujer en la foto era igual a la ropa que solía llevar mi abuela.
Tan igual era que le enseñé la foto a mi hermana y me preguntó qué hacía esa foto de la abuela en internet y quién era el señor que estaba a su lado.
Si mi abuela no hubiese muerto hace tantos años habría jurado que era ella.

Qué casualidad que con todos los usuarios que hay en Flickr, con todas las fotos que hay para ver, haya caído justo en esa foto...

Y ahora me estoy pensando si escribirle o no a la chica... aunque no sé muy bien qué le diría.

Evidencias

2008-09-08T15:38:00.004+02:00

Cuando vas caminando por la calle y un anciano se te acerca para susurrarte en tono lascivo las palabras: "Salvaje bonita", te das cuenta de que... es hora de volver a alisarte la melena.

Cosas que hice la semana pasada

2008-09-03T13:53:00.003+02:00

. Disfrutar de una enorme cama de matrimonio, sólo para mí.
. Recolectar moras, con pinchazos incluídos.
. Visitar Comillas.
. Bañarme en el Cantábrico.
. Dejarme arrastrar por las olas.
. Jugar a las palas en la orilla.
. Visitar San Vicente de la Barquera.
. Dejar que una niña de 12 años me pintase florecitas en las uñas.
. Pasear por el monte y fotografiar vacas.
. Recordar qué son las hortigas.
. Visitar Cabárceno y elegir a las girafas como mi nuevo animal preferido.
. Alojarme en un "pueblo" de 50 habitantes.
. Descubrir que allí no había cobertura y disfrutar de ello.
. Conducir 26 km para comprar el desayuno.
. Visitar Santander.
. Comprender que no se puede luchar contra la humedad y por consiguiente:
. Dejarme el pelo en su estado natural.
. Vivir en chanclas.
. Comer helado de pistacho.
. Ponerme morena.
. Darme cuenta de que no necesito ni la mitad de las cosas que tengo.
. Pensar que podría vivir perfectamente en un pueblo de 50 habitantes.
. Leer "Sabor a Chocolate" de José Carlos Carmona.
. Echar de menos a quién no debo.

Agosto

2008-08-06T12:36:00.000+02:00

Me duele la cabeza.
Un compañero de trabajo se ha empeñado en bajar la temperatura de la oficina dos graditos más, debe tener una estufa atornillada al culo o algo por el estilo, así que mientras yo muero congelada y me abrigo con lo que pillo, sigue quejándose del calor que hace aquí.

La verdad es que el verano me tiene mustia.
Más de uno me tirará tomates o me enviará algún virus mortal después de esto pero... ¡estoy deseando que vuelva el invierno!
Por lo menos, si tengo que pasar frío, que sea frío "natural" y no los 18º de aire acondicionado que mis compañeros de trabajo me obligan a soportar.
Para luego salir a la calle y meterme en el coche a 39º

Vino Mr. N a pasar 3 días e hicimos un poco de vida familiar, mis padres se portaron bastante bien con él y lo recibieron haciendo pizzas en el horno de leña del jardín.
Se me hacía tan raro verle ahí, socializando con mi familia, era algo como surrealista y aún tengo que decidir si me ha gustado la experiencia o no.
Él se fue de aquí encantado y dice que está deseando volver. Pero ¿quiero que vuelva? No sé.

He adoptado otra gata... ahora tengo 3 monstruitos esperandome en casa y las manos llenas de arañazos.
La última adquisición tiene sólo 4 meses y una mala leche que no le cabe en su pequeño y peludo cuerpecito tricolor.
He intentado hacer las presentaciones para integrarla en la familia gatuna y de minina adorable, cariñosa y ronroneadora, se ha convertido en la versión felina de la niña del exorcista.
Nunca había visto a un bicho tan pequeño armar semejante escándalo. Sólo le ha faltado ponerse a darle vueltas de 360º a la cabeza.
Y en esas estoy, cada vez que vuelvo del trabajo monto la tercera guerra mundial en el salón... menudo espectáculo: la enana gruñendo y bufando cual posesa y las otras dos mirándola con los ojos como platos, como diciendo: "¿y a esta de dónde la habeis sacado?"

Vacaciones, bonito palabro pero ¿eso qué es?
Ni rastro de ellas, de momento, ni de la jornada intensiva.
Tengo la esperanza de que septiembre sea mi mes... cruzo los dedos.

Y como no, sigo esperando algo, sin saber exáctamente qué es.

¿De dónde eres?

2008-07-03T12:47:00.003+02:00

Normalmente uno contesta un par de palabras, pero en mi caso genera toda una serie de cuestiones

¿De dónde eres?
Soy italiana
Ah, pero no tienes acento, no se te nota
Es que llevo muchos años aquí
Vaya, entonces eres casi española ¿no?
Bueno...
Claro que sí y tendrás la nacionalidad española ¿no?
No, soy italiana, tengo nacionalidad italiana
¿Y por qué? después de tanto tiempo en España ¿no sería mejor tener la nacionalidad española?
Nací en Italia, pasé mi infancia allí, toda mi familia es italiana, tenemos costumbres italianas... me siento más italiana que española.
Y... ¿hablas italiano?
Sí... es lo que tenemos los italianos...

Y la conversación sobre si sería mejor cambiar de nacionalidad sigue y sigue.
Algunos incluso me intentan convencer de que en realidad soy española.

La verdad es que no me importaría serlo ¡pero es que no lo soy!

Conclusión:

Una no puede ser italiana, vivir en España y hablar en español con acento español.
Estas tres condiciones para muchos parecen no ser compatibles.

Eso sí, en cuanto hay un acontecimiento en plan España-Italia en la Eurocopa, o Berlusconi suelta alguna parida (para no variar), o el Vaticano hace de las suyas, entonces sí que vales como italiana para que te señalen con el dedo ("es que los italianos sois así o asá") y te calienten la cabeza.

En fin, yo lo que quería era dar las GRACIAS a quién corresponda por el triunfo de España en la Eurocopa '08. Gracias porque, a partir de ahora, cuando se trate algún tema futbolístico en mi presencia que incluya Italia y España, dejarán de recordarme a Tassotti, Luis Enrique y el codazo de marras. Ahora me hablarán de San Iker. Sólo espero que no pasen otros 14 años dándole al mismo tema.
¿Sabeis lo que es estar 14 años oyendo las mismas cosas cada vez que se habla del tema? Como si el codazo se lo hubiese arreado yo a Luis Enrique, más o menos :P

P.d. y off topic pero:¿alguien sabe qué ha sido de Diana? Niñaaa, vuelveeee

A cuadros

2008-05-27T16:54:00.006+02:00

Así es como me he quedado tras tomar en consideración algunos trozos de conversaciones que he tenido últimamente con algunas personas.

1. Hablando con mi amiga y vecina J. sobre su inminente examen de inglés de la escuela oficial de idiomas:

OtraTazadeCafé: pues si yo ahora mismo tuviera que hacer un examen oral de inglés, moriría de vergüenza.
Amiga J.: ¿tú? ¿vergüenza? ¿¿¿con lo lanzada que eres???

2. Hablando con Mr.N. sobre la famosa comunión

OtraTazadeCafé: y ahora a sentarse en la mesa con toda esa gente que no conozco de nada, qué palo...
Mr.N.: ¿cómo que "qué palo"? ¡con lo abierta que eres!

3. Hablando con mi hermano sobre los familiares de Mr.N.

OtraTazadeCafe: quedarme a dormir en casa de los padres de Mr.N. no me hace mucha gracia... son muy amables y se empeñan en que me comporte como si estuviese en mi casa pero no soy capaz. Vamos, no me veo abriendo la nevera como Pedro por su casa.
Mi hermano: anda ya, seguro que luego llegas ahí y como si nada, como siempre.

Supongo que estarán de coña (espero).

Porque no es posible que a estas alturas de la película todavía no se hayan dado cuenta de que soy un ser tímido y cuasi-antisocial ¿verdad?

Crónica de una comunión

2008-05-23T13:05:00.001+02:00

Cada vez que cierro los ojos veo madres pintadas como puertas, cubiertas de encaje, en equilibrio sobre tacones de 15 cm. gritandole a Menganito que si se arruga la camisa lo lamentará.
Me pregunto cuál será el récord total de niños en una misma comunión pero sospecho que el domingo nos acercamos bastante.
No aguanté mucho tiempo en la iglesia y menos mal, porque la ceremonia duró más de hora y media.
Había una voz estridente que resonaba en kilómetros a la redonda, que iba indicando a los familiares lo que tenían que hacer, lo cual me horrorizó bastante.
Aquello más que los alrededores de la iglesia parecía un Carrefour, sólo faltaba que le pidiesen a alguien que retirara su vehículo.

Resulta que al final la familia de N.R. fue más sensata de lo que yo pensaba y en lugar de montar un banquete en un restaurante, montaron unas mesas en su casa.

Cuando N.R. abrió el regalo entre la multitud de familiares que había allí congregados, oí una especie de murmullo en plan:

- oh, es un juguete
- un juego!
- ¿Quién le ha regalado esos "playmobi"? (esto último me mató, lo reconozco)

El mejor momento del día fue cuando N.R. sentenció indignado:

- ¡ESTO no es un juguete! ¡Es La Estrella de la Muerte!

Creo que hasta empezé a quererle, aunque duró poco.

Cuando todas las mujeres que había en casa empezaron con el ajetreo de platos, sillas, servilletas, etc. y Mr.N. había desaparecido en combate como siempre, divisé un grupo de hombres apiñados sospechosamente en un sofá, delante de la tele: Estaban viendo Moto GP.
Me encantan las carreras, no me pierdo ni una y si ellos podían verla ¿por qué yo no?
Así que me hice sitio en un brazo del sofá y en un momento ya había discutido con todos ellos para defender con uñas y dientes a mi Valentino Rossi... ¡que estaba remontando!
Lo estaba pasando bomba y pensando que al final el día iba a ser mejor de lo que imaginaba, cuando de repente noté una manita en mi hombro.
Me giré y allí estaban las pequeñas y sucias manos de N.R. sujetando los mandos de la Wii a la altura de mi cara.

- Me ha dicho tío Mr.N. que te vengas a instalarme esto, que tú tienes una.

¡Será cabrón!

Miré a los demás ocupantes del sofá que seguían mirando la pantalla, disimulando para hacerme creer que no habían oído nada.

- Sí... ahora voy... es que...

Y de repente aparecieron otros 15 niños diciendo que querian jugar a la wii YA.
Así que tuve que levantarme e instalarles la dichosa consolita, organizar turnos y explicarle a N.R. que no podía jugar él todo el rato aunque fuese el día de su comunión.

Y como ya me había perdido media carrera, aproveché para vengarme y pegarle una paliza a los bolos.
Creo que la próxima vez se lo pensará dos veces antes de venir a buscarme para que le instale algo :P

Al final me tocó firmarle en el libro-recordatorio: Anda, ponle algo bonito al niño, para que cuando sea mayor lo lea y se acuerde.

- Siento haberte apalizado a los bolos, la próxima vez echamos un tenis.
Fdo. OtraTazaDeCafé.

Dios te salve, María...

2008-05-16T11:40:00.003+02:00

El domingo tengo la comunión de N.R. (Niño Rancio, sobrino de Mr.N.)

¡Una comunión!
Yo que pensaba que ese tipo de eventos estaban completamente obsoletos ya y resulta que ahora no sólo sigue existiendo eso de la primera comunión sino que cada vez se parecen más a banquetes de bodas.

Mis padres ni siquiera me bautizaron.
Ninguno de los cuatro hermanos hemos hecho nunca la comunión.
He leído bastante la biblia (por curiosidad, básicamente) pero no tengo ni idea del "protocolo" de iglesia.
Fui a un colegio de monjas en Roma porque estaba justo en frente de la que por aquel entonces era nuestra casa, pero lo único que recuerdo de aquello es que los sábados por la mañana había que ir a clase con una pieza de fruta y un paquete de tabaco para los pobres* y que era la única que no se levantaba a decir las oraciones antes de empezar las clases.

Como decía... del protocolo sólo sé que algunas veces dicen algo de "la paz" y hay que darle besos o apretujones de mano al primero que pilles.

Así que en las ceremonias, cuando el cura dice esas frases a las que hay que contestar en coro, me quedo sentada en mi sitio y la gente me mira de reojo.
Los que me rodean me hacen gestos para que me levante, que queda feo y yo me pregunto si no es peor levantarse en esos casos cuando la cosa ni te va ni te viene.
Quedarse fuera tomando una caña sería una opción, si no provocara esas miradas asesinas de: Sólo has venido para ponerte morada en el banquete.

Hay que hacerle un regalo a N.R., que para los niños los regalos de comunión son el único aliciente de ese mini-circo.
La madre de Mr.N. había sugerido una suerte de cadenitas, anillos-sello, boli dorado con la fecha de la comunión grabada y todo un sinfín de regalos-putada.

- Sí mujer, una cadenita y así la lleva siempre en el cuello.

Dios me libre de comprar esas horteradas.
Le he comprado La Estrella de la Muerte.

* En Italia hay clases los sábados por la mañana también y no, el paquete de tabaco no lo llevaba nunca, con consiguiente bronca de la monja-profe, claro está.

Regresiones

2008-05-02T11:19:00.002+02:00

Llevo unos días con gripe y un mal estar general horroroso, hace tiempo que no me encontraba tan mal.
De todos mis males sin duda lo que más me fastidia es este dolor de garganta que no me deja ni hablar.
El miércoles no me podía ni mover así que me quedé tirada en mi cama todo el tiempo.
Supongo que bañarse en el mar en abril no es buena idea, porque aunque haya 30º el agua está congelada. Pero no lo puedo evitar, si llevo el bikini y estoy al lado del mar, una piscina, un río o un lago... ¡me tengo que bañar!

Lo único bueno de tener gripe cuando vives con más gente es que te cuidan y te preguntan constantemente cómo te encuentras, te traen calditos a la cama e incluso quién normalmente no pisa tu cuarto, viene a hacerte alguna visita.

Incluso mis gatas que casi nunca se dignan a subir hasta mi buhardilla se han pasado los dos días tiradas encima de mi cama, yo creo que los animales nunca dejarán de sorprenderme.

Lo mejor de todo es que el miércoles por la tarde mientras estaba adormilada con esos dos seres peludos enroscados a mi lado, sentí una presencia.
Bueno, suena un poco a "hecho paranormal" eso de la presencia, pero ¿no os ha pasado nunca que a pesar de no haber escuchado ruido ni pasos habeis sentido que hay había alguien ahí?

Me dí la vuelta, abrí los ojos... y me encontré a mi padre de pie, delante de mi cama, mirándome atentamente, como hacía cuando yo era pequeña. Se quedaba ahí observandome, como si intentara adivinar mi estado de salud analizando mi cara y mi respiración mientras yo me hacía la dormida.
Pero esta vez le sonreí y él me devolvió la sonrisa. Después plantó su mano en mi frente, sacudió la cabeza y dijo casi en un susurro: parece que no tienes fiebre.
Luego le hizo un par de perrerías a las gatas, las miró sonriente, como alegrándose de que me hicieran compañía.
Y tal como vino, se fue.

Y yo seguí sonriendo, alegrándome por un momento de estar en este lamentable estado.

¿Sincero?

2008-04-25T11:14:00.003+02:00

Algunos, con la excusa de ser condenadamente sinceros, se creen con derecho a pisotearte y decirte las mayores barbaridades sin ninguna clase de remordimiento ni tacto, porque claro, ellos son "muy sinceros" y ser "sincero" ya se sabe, es la mejor de las cualidades.

- "Siento decirte esto, pero es que yo soy muy sincero y claro..."

Acto seguido empiezan a echar por tierra tu trabajo o a hacer comentarios desagradables sobre tu aspecto o a insinuar algunas cosas sobre tu pareja o a dar opiniones que nadie les ha pedido.
Y " te lo digo por tu bien" y "te lo digo para que mejores" y bla, bla, bla.

Ya.

Suelen ser muy cobardes porque estas cosas no sólo te las dicen cuando te ven más indefensa, sobretodo te las sueltan cuando estás tú sola.

Estas personas son las que consiguen sacar lo peor de mí, ese lado oscuro que nadie quisiera conocer, porque me vuelvo intratable y lo único que puedo hacer es buscar la manera de devolver el daño, con intereses.
Sé que no debería ponerme a su altura y es por eso que, poco después, me arrepiento. Pero no lo puedo evitar.

Digo yo que habría que aprender a diferenciar entre "crítica constructiva" (bienvenidas sean, siempre) y "crítica destructiva".

Además ¿por qué esa manía de hacer tanto hincapié en la propia sinceridad?

Dime de qué presumes...

Senza commenti

2008-04-25T10:52:00.002+02:00

Ultimamente, non so perchè, mi viene sempre in mente una canzone che mi mette un po' di tristezza.

Anzi, non solo un po'...
Ma cosa mi succede?
Ho scritto fiumi di parole che nessuno leggerà mai e continuo a scrivere senza sosta.
E per giunta in italiano.

É incredibile come una semplice canzone, che puoi sentire anche per caso da qualche parte, abbia il potere di scombussolarti la vita.

Ma ogni volta che penso a A. succede qualcosa che poi mi fa sentire in colpa.
Incomincio a pensare che non è semplicemente una coincidenza.
Come se non avessi neanche il diritto di immaginare.
Mi piacerebbe sapere dove cavolo ho sbagliato, qual' è stato esattamente il momento in cui ho commesso l'errore che sto pagando adesso e che continuerò a pagare, forse per sempre.

Anzi, forse come dice la canzone, non lo voglio sapere.

"Oggi è un giorno qualunque, oggi si vive comunque..."

E già, purtroppo è proprio così...

Bucles

2008-04-15T23:10:00.001+02:00

Creo que necesito equilibrio para sentirme bien, pero no sé cómo encontrarlo. Viajes y más viajes, me involucro en montones de cosas que no me interesan demasiado, sólo para no tener que pensar mucho en cosas que me hacen sentir mal.

Organizo, desorganizo, hago y deshago, muevo muebles, cambio de look, monto y desmonto cosas, me pongo a crear y crear para luego tirarlo todo a la basura.

Intento concentrarme en algunos recuerdos no demasiado lejanos y me doy cuenta de que mi subcosciente los ha eliminado o los ha encerrado en algún rincón de mi cerebro que no logro alcanzar.
Creo que es porque así me duelen menos, es curioso, quiero recordar algunas cosas pero no lo consigo, no consigo verlas con claridad.

Y si no fuera por determinadas pistas que encuentro por aquí y por allá, para mí sería como si determinados momentos de mi vida jamás hubiesen existido.
No sé si todo esto es muy normal...

Vuelvo a usar esto como rincón de autoanálisis, sorry.

Surtidor (...o incomprensión II)

2008-02-19T12:12:00.003+01:00

Lleno el depósito de mi coche y entro en la tienda para pagar.
Agarro una bolsita de ositos de goma (para el camino), la pongo encima del mostrador y le digo a la chica que me atiende:

- ¿Me cobras esto y el surtidor número dos?

Pasa los ositos por el escaner, teclea algo, me mira y me dice:

- Lo siento, pero en el surtidor tres no hay nadie...

- Ya... pero... ¿me cobras el D-O-S?

Echa la cabeza para atrás para poder mirar por una ventana que hay al lado de la caja y me dice:

- Tiene que haber un error, en el tres no hay ningún coche. ¿O lo has movido?

jujuuu... empiezo a pensar que me está vacilando... además, es un poco absurdo que me pregunte si lo he movido, puesto que, aunque así fuese, en el surtidor quedaría pendiente de pagar el importe de la gasolina y le saldría en el ordenador.
Analizo durante unos segundos su cara... pero no, no me vacila, está hablando completamente en serio.

- El coche R-O-J-O (le digo, me encaramo al mostrador para poder mirar por la ventana y le señalo con el dedo mi coche, a ver si cambiando la táctica...)

- Ahhh! pero ese es el surtidor número D-O-S, mujer!

- ....

Pago, agarro mis ositos de goma, voy a salir por la puerta y oigo a la chica que le dice a una compañera:

- Vaya lío se ha hecho la pobre.

And the winner is...

2008-02-14T15:33:00.014+01:00

Premios. De eso va el post de hoy. Bueno, dejémoslo en "minipremios". Hace ya unos días, Gaby me nominó para el meme "blogger del día", otorgándome dicho premio y pasándome la pelota para que a mi vez nomine otros 7 blogs que a mi juicio merezcan esa mención.

La verdad es que hay tantos blogs que me encantan que la elección es complicada, así que en un principio voy a reducir la lista de posibles bloggers del día a aquellos que aparecen en la lista que hay en la columna lateral de este blog --->

Nomino como bloggers del día a:

Pampanitos Verdes y su "A cinco pies del suelo": por compartir con nosotros su visión de aquellos detalles de la vida en los que a veces apenas nos fijamos.

Jorge y su "Bali Hai": porque lo descubrí hace poquito pero me gustó tanto su forma de escribir que inmediatamente tuve que añadirlo a favoritos.

Treiral y su "Case Zero": por la sinceridad con la que escribe y porque tanto esfuerzo hincando codos bien merece un premio :)

DarkShu y su "Close the world, open the next": por sus reflexiones, que no tienen desperdicio.

Horizonte y su "Contemplando el horizonte": por el valor de escribir sobre sus sentimientos abiertamente y exponerse a los comentarios de quién ve la situación sólo desde fuera.

Jc y su "Diario de un hombre perplejo": por su cercanía, por la música, por su optimismo contagioso.

Gaby y su "Diario íntimo de una mujer aburrida": porque con su humor hace que me pregunte cómo se le ocurrió ponerle ese título a un blog que de aburrido no tiene absolutamente nada, por su etiqueta "ella cree que rima".

Finnegan Bell y sus "Grandes esperanzas II": porque no tiene pelos en la lengua ( o en los dedos o, bueno, ya me entendeis), porque aunque en el post de hoy diga que es un cursi y un ñoño, es un cursi y ñoño de los que me gustan... y por esa historia de amor que nos hace suspirarrrr

_yh y su "Intelligenti Pauca": por sus fotos, porque es un torbellino y eso me encanta

Herel y su "Laberinto 7": por su ingenio, porque en su blog siempre se aprende algo nuevo... y por los textos que pone encima (o debajo) de las fotos, que me hacen siempre mucha gracia

Aiyana y su "Mejor suerte que talento": por esas historias cortas que tanto me gustan.

Senda y su "Quiero una galleta más": porque su blog es una genial mezcla de humor y experiencias vividas.

Uncafesoloporfavor y su "Un café sólo por favor": se lo daría ya sólo por el nombre, pero también por sus consejos, por compartir sus pensamientos, porque con cada uno de sus post hay de regalo una taza de café

¿Qué? ¿Son más de siete? uys, no me había dado cuenta...

Aclaraciones:

1- Este post y S.Valentín no tienen nada que ver, me gustais pero tanto como estar enamorada... :P
2- Yo también tengo derecho a ponerme cursi de vez en cuando. ¿No?
3- Los muñecajos del logotipo son de la fuente Tombats, de Divide by Zero
4- El orden es alfabetico, al igual que la lista de links de la columna lateral

10 cosas que nunca hice

2008-01-29T23:37:00.000+01:00

1) Enrollarme con un tío con la simple finalidad de enrollarme con un tío.
2) Emborracharme hasta vomitar.
3) Esquiar
4) Decirle "te quiero" a algún miembro de mi familia/amigo
5) Decirle a J. que aunque hayan pasado mil años desde que lo dejamos, no pasa un día sin que me acuerde de él.
6) Ahorrar
7) Quedar con algún desconocido que haya leído este blog
8) Usar autobronceador
9) Comido caracoles
10) Conducido un ciclomotor

Pues sí, llenemos el vacío con post simples.

Y vosotros, ¿qué no habeis hecho nunca?

Auto análisis

2008-01-25T23:51:00.000+01:00

En los últimos días tengo una sensación que no sabría muy bien como describir, pero creo que si lo tuviese que definir con palabras, lo que más se acerca es "vacío".
No sé muy bien por qué estoy así y eso es lo que más rabia me da... sentirme "rara" y no saber detectar el motivo.
Porque saber el motivo es tener la solución y de momento ni uno ni lo otro, sigo aquí ausente, sin saber si ir o venir, sin ideas claras, sin ganas.

Analizando un poco los últimos días no hay nada que haya cambiado, nada malo ha pasado, no he discutido con nadie, nada de nada.

Será precisamente eso, que no pasa nada de nada?
¿No debería sentirme así si supiera qué es exáctamente lo que quiero que pase?

Ahora no espero nada, en estos momentos mis expectativas están a cero patatero.

Será eso, sí...

Incomprensión

2008-01-17T11:43:00.000+01:00

Tengo dos compañeros de trabajo que no se entienden cuando hablan.
Cuando digo que no se entienden no me refiero a que no entiendan lo que quiere decir el otro ni que tengan dos puntos de vista diferentes, me refiero a que no comprenden qué palabras se dicen mutuamente.
Y eso que hablan el mismo idioma.

Y aquí estoy yo de traductora.

Sujeto A: ¿Era correcto el número de teléfono que te pasé ayer?
Sujeto B: (le mira con cara de pez) ¿mmm?
Sujeto A: que si era correcto el número de telefono que te pasé ayerrr
Sujeto B sigue con la cara de desconcierto.
Sujeto A me mira con una ceja levantada.
Miro al sujeto B y repito: Que si era correcto el número de teléfono que te pasó ayer.
Sujeto B: (se le ilumina la cara) Ah, sí, por fin pude contactar.
Sujeto A: (cara de pez) ¿Cómo?
otratazadecafé: Ha dicho que sí, que pudo contactar

Se miran de reojo, me miran... y se va cada uno a su sitio.

(????)

...and a happy new year?

2008-01-02T13:09:00.000+01:00

El 2008 lo empecé de forma estresante, como todos los años.
Tomando las uvas con mi familia y una tropa de vecinos, porque según dicen, en estas ocasiones cuantos más se junten mejor.
Estábamos tan tranquilos jugando al Trivial, ya tenía en mi poder 4 quesitos y a mis hermanos de morros, podía leer en sus caras la idea de empezar a hacer trampas... cuando llegó la marabunta.

Un minuto antes de la campanadas, el marido de J. andaba en la cocina de mi casa pelando y "despepitando" sus uvas mientras su mujer le gritaba desde el salón que se diera prisa, a la vez que fulminaba a su suegra con la mirada porque ya estaba masticando algo que se parecía sospechosamente a una uva.
No se puede empezar el año tranquilamente, no.
Hay que embutirse de uvas después de una cena de tres horas, quedarse sordo con los petardos mientras ves a los gatos correr a esconderse con las orejas plegadas y el pelo de punta, cuando todo el mundo mastica, babea y farfulla "feliz año nuevo", los niños preguntan a grito pelao si pueden tomar un poquito de cava y todo el mundo se agacha para esquivar el tapón de la botella...

En mi casa, a pesar de que en nuestro país lo de las uvas no se sabe ni de que va, adoptamos la tradición de tomarlas hace años. Creo que fue a raiz de una nochevieja en Badajoz. Aún me pregunto a estas alturas de la película qué se le había perdido a mi familia en Badajoz como para pasar allí una nochevieja, si no conocemos a nadie de allí.
El caso es que dejamos la simple y tradicional cuenta atrás italiana que culmina en beso y brindis, por el paripé de las uvas que, según mi madre, es mucho más entretenido.

Y todos los años, mis padres compran esas uvas gigantes que más que uvas parecen ciruelas, llenas de pepitas infinitas, con esa piel gruesa y crujiente, nada de uvitas tipo moscatel no, nuestras 12 uvas apenas caben en los vasos de plástico que usa mi madre para repartirlas, te las podrías comer a mordiscos si quisieras... o si te diese tiempo.
Y no contentos con todo esto, intentan obligarte a comer una cucharada de lentejas estofadas, porque en Italia en fin de año lo que da suerte son las lentejas.
Una cucharada de lentejas después de las uvas... puag!

Propósitos para el año nuevo: terminarlo con TRANQUILIDAD.

-------------------------------------------------------------------

Esta mañana he dado un paseo por los blogs que leo habitualmente (son muchísimos, una cantidad industrial... pero no me dejo ver en la mayoría de ellos, simplemente leo) y me he dado cuenta de que el 2007 ha sido una porquería de año para muchísima gente.

Pero qué pasa con el 7 ¿no se supone que es por excelencia el número de la buena suerte?

Responsable

2007-12-27T12:02:00.000+01:00

Saber exáctamente qué deberías hacer para que una persona fuese feliz, saber que si lo hicieras le alegrarías la vida...
Saber que está en tu mano, que te bastaría un momento para llevarlo a cabo.
Saber que él está convencido de que a partir de ese momento todo sería distinto, todo sería mejor.
Imaginarlo una y otra vez, su mirada, su reacción, sus palabras.

Saber muy bien que nunca lo harás.
Que no puedes hacerlo, porque (sobretodo) no quieres hacerlo.

Cruel... insensible... simplemente egoísta o... yo misma.

Importarse tanto mutuamente es, entre otras muchas cosas, una enorme responsabilidad.

2007-12-20T17:41:00.000+01:00

Bebé a Bordo

2007-12-18T10:51:00.000+01:00

Tranquilos ¡no me he quedado embarazada!

Me refiero a las pegatinas.
Esas pegatinas en forma de triángulo de algunas marcas de papillas y cosas para bebés que suelen llevar sobretodo los monovolumen. Algunos incluso llevan dos, una en cada lado por si se te escapa una. No entiendo qué significan y no puedo con ellas.

Yo no tengo nada en contra de los bebés ¡faltaría más! Pero... qué me quieren decir con eso ¿que porque haya un bebé en el coche de delante tengo que tener más cuidado con lo que hago?
¿Y si hay una abuela a bordo da igual que me estampe en su parachoques? Claro, ella ya ha vivido todo lo que tenía que vivir.

¿Es una forma de chantaje emocional? En plan: que sepas que si se te va la olla matarás a una pobre criatura recién nacida.
Ya cuando pasan de la época "bebé" da igual como conduzcas, no hace falta que lleves cuidado, y si son adolescentes menos, que ya se sabe que los adolescentes son insoportables.

Que tengan cuidado ellos... que se creen que no, pero me he fijado. Me he fijado en que no paran de darse la vuelta en su asiento, mientras conducen, para ver lo que hace el churrumbel.

Celos infundados

2007-12-11T11:40:00.000+01:00

Nunca he sido una persona celosa con mis parejas.
Nunca me he identificado con esas mujeres que se suben por las paredes cuando su novio/rollo/marido se acercan a otra mujer y eso, paradójicamente, me ha traído algún que otro problema.
No sé por qué la gente relaciona el querer a una persona con estar celosa.
¿No sientes celos? Pues eso es que no quieres a tu pareja.
Y eso es algo que no comprendo. ¿Qué va a pasar porque tu chico se ponga a hablar con otra mujer?
Los celos para mí, en muchas ocasiones, no son más que falta de confianza.
No podemos pretender que nuestra pareja se aisle del mundo y se relacione solamente con quienes a nosotros nos parece bien.

Hace tiempo estuve saliendo con un chico muy celoso.
Se ponía muy nervioso y yo no podía mirar a nadie, ni siquiera para pedir una cocacola en un bar, porque automáticamente empezaba a bombardear con preguntas estúpidas:

-¿Te gusta?
-¿Por qué le miras así?
-¿Que pasa, que ya te has cansado de mí?

En una ocasión, incluso se lió a puñetazos con un chico porque, según él, me estaba mirando "más de la cuenta". Recuerdo que me pareció una situación surrealista...
¡Pensaba que esas cosas sólo pasaban en las películas!
Recuerdo las caras que ponía cuando me daba por vestirme con una minifalda o un escote, parecía mi padre.
No creo que haga falta decir que la cosa duró muy poco, no había nada en él que pudiese compensar que fuese tan obsesivamente celoso.

Tampoco entiendo ese afán de algunos de provocar celos inútilmente.
¿Qué ganan con eso?
Te sueltan comentarios en plan:

"Pues ayer me fui a tomar una cerveza al bar de aquí abajo... ah por cierto ha entrado una camarera nueva, con un tipazo, jovencita, muy mona. Y me encontré con Pepe".
Sabes que lo ha dicho con la intención de provocarte, como diciendo: hay una pedazo de mujer por ahí abajo y yo me he fijado en ella.

Y lo que digo yo: ¿Y a mí qué?

"Ah, y que tal está Pepe?"
"¿Pepe? Ah, bien. Pedimos unas tapas y nos las puso la rubita"
"Que tal le fue el partido al final, ganaron?
"Sí, sí, al final ganaron. Y la rubita nos invitó a unas aceitunas"

Ni lo intentes, porque no funciona :)
Pero si funcionara... ¿de qué serviría?

Auguri

2007-12-02T01:32:00.000+01:00

¿Sabes de que me acuerdo hoy?
Me acuerdo de cuando, en tus primeros cumpleaños que recuerdo, mamá y papá nos ponian a las dos delante de la tarta, de pie sobre una silla, vestidas con los horribles trajes que nos cosía la abuela, con las velitas encendidas para sacar la foto y yo estaba celosa porque quería soplarlas también.
Y entonces había que encenderlas otra vez y tú me cantabas "cumpleaños feliz" como si el cumpleaños fuese mío también.
Y luego empezábamos a partir la tarta y tú comías siempre un trozo enorme, mientras yo quería sólo los muñequitos que había por encima.

Estaría bien volver a celebrarlo como entonces.

Tanti auguri, sorelli'

Y... felicidades también a otra personita que ronda por aquí y (creo) que también cumple años hoy :)

En construcción

2007-11-30T10:26:00.000+01:00

Voy a modificar el blog, así que puede que durante las próximas horas esto esté "inestable".
Todavía no he pasado mi blog al nuevo formato de blogger y no sé lo que ocurrirá cuando lo haga. Lo único que espero es que no se me pierdan cosas por el camino...

Editado unas horas después: misión cumplida :)

Hechos reales

2007-11-28T15:15:00.000+01:00

Él volvía del "trabajo" con confeti en los bolsillos.
Confeti, qué absurdo.
Ella lo encontraba cuando revisaba los bolsillos antes de llevar la ropa al tinte, porque nunca se sabe. ¿Quién no se ha dejado algún billete o algo importante en un bolsillo alguna vez?
Cuando él regresaba a casa, daba explicaciones confusas sobre qué había hecho, dónde había estado.
Le decía que estaba en la oficina, sin pensar que alguna de sus compañeras de trabajo conocía a su mujer.

La confianza por parte de ella había desaparecido. Le preguntaba directamente: "¿Te ves con otra mujer?"
Él se reía y lo negaba todo, "estás loca" le decía, pero seguía con sus extrañas excusas.
Llegaba tarde y se inventaba atascos donde no los había. Se le "pinchaba una rueda" día sí día no.
Dejaron de llegar las cartas del banco en las que aparecían los extractos de las cuentas.

Ella quería averiguar si sus sospechas eran fundadas, si la traicionaba, quería pruebas, porque no quería creerlo.
Después de buscar y buscar por las páginas amarillas, después de horas hablando sobre si lo que estaba a punto de hacer era correcto o no, se decidió: contrataría a un detective privado.

Escogió un nombre y un número de teléfono, sin ninguna referencia.
¿A cuantas personas conoces que hagan uso de este tipo de servicios?

Al día siguiente lo conoció personalmente.
No era como los detectives de las películas.
Se sentó en el mismo sillón donde su futura víctima solía sentarse en pijama a ver el fútbol.
Preguntó algunos datos: qué coche llevaba él, cuál era la matrícula... quería una foto reciente y los horarios que llevaba, por dónde se movía.
Ahhh... eso era complicado, más aún de lo que ella imaginaba antes de descubrir que él nunca estaba donde se suponía que debía estar.

Ella le llamaba al móvil y preguntaba "dónde estás?".
"En la oficina trabajando, dónde voy a estar a estas horas".
Pero no estaba, nunca estaba y el detective lo sabía muy bien, porque hacía guardia y no le veía entrar ni salir.

Hasta que, un día, su Sherlock particular llamó muy agitado.
Había cumplido "su misión", había descubierto que ese señor se veía con una mujer.
Una mujer atractiva, morena, pelo largo, alta, delgada, elegante... mucho más joven que él, no tendría más de venticinco años.
Le había visto saludarla en un portal, con un beso en los labios y después se habían montado juntos en el coche. El mismo coche que usaba para ir a hacer la compra con su mujer y su hija.

El problema era que ese señor, su marido, el que la traicionaba con una mujer más joven, se había dado cuenta de todo.
Y mientras el detective lo perseguía subido en un taxi madrileño, había parado el coche en doble fila, se había bajado tranquilamente y se había dirigido directamente hacia el taxi. Después se había sentado junto a él en la parte de atrás y le había preguntado: "te manda mi mujer?".

Había topado con el detective más torpe de la guía.

Al cabo de un rato, ella recibió otra llamada:

"Lo he descubierto todo. Voy para allá".

La verdad es que ese día más de uno descubrió algo...

De Cine

2007-10-29T12:54:00.000+01:00

Señores directores de cine ¿no opinan que ya viene siendo hora de cambiar el guión? ¿No se aburren de hacer siempre lo mismo?

De verdad que lo sabemos, sabemos que cuando alguien se encuentra en el suelo y susurra "tengo frío", probablemente lo próximo que veremos será la escena de un funeral.
Da igual si estás viendo una comedia, un drama, una película de terror o de suspense... Si alguien está tendido en el suelo o en una cama o en cualquier otro lugar y dice con un hilo de voz "tengo frío" puedes apostar a que el personaje en cuestión no tardará en morir. Es inútil que quién lo acompaña le diga "te pondrás bien y el año que viene iremos a pescar a ese lugar donde siempre quisimos ir", es más ¡eso empeora las cosas!
Da igual de que muerte esté muriendo, si le han pegado un tiro, se ha tirado por una ventana, le ha atropellado un coche... incluso si lo que le pasa es que acaba de salvar a dos gatitos persas de un incendio y está medio carbonizado, tiene frío.

También sabemos que cuando alguna de esas damas encorsetadas tose con insistencia y cuando se le pregunta sobre esa tos contesta que "no es nada", la próxima escena que veremos será una cama con dosel y el médico de turno sacudiendo la cabeza.
(Esta escena es aún más previsible si anteriormente la mujer en cuestión ha estado expuesta durante más de un minuto a la lluvia)

Sabemos que toda mujer que muestre aunque sea un síntoma de leve mareo, dará positivo en el test de embarazo.

También sabemos que cuando alguien se despide haciendo hincapié en que volverá y todo el cine murmura "este no vuelve", esa persona, efectivamente, no vuelve.

Que a quién le de por cocinar por primera vez, se le quemará el asado.

Que cuando dos personas se ven obligadas a trabajar juntas y se odian a muerte, al final acaban siendo los mejores amigos.

Que el 80% de las veces en que los protagonistas se acuestan al principio de la película, a la mañana siguiente uno de los dos se habrá ido sin dar explicaciones.

Que cuando la protagonista es el patito feo de la situación, tarde o temprano se convertirá en un cisne. Se ve que en eso del cine lo de la mona que se viste de seda y mona se queda, no es aplicable.

Sabemos que cuando dos personas llevan toda la película tonteando y se caen al suelo, ya sea durante un tiroteo, una guerra, un terremoto, debajo de un tornado o cualquier otra situación desastrosa, y "casualmente" acaban uno encima de otro, lo siguiente que veremos será la escena beso. ¿Es que no pueden besarse como las personas normales? ¿Tiene que haber un accidente para que se besen?

También que cuando dos personas que se gustan hacen el ademán de ir a recoger a la vez algo que se ha caído al suelo, en ese preciso instante se darán cuenta de que se han enamorado. Se ve que la cercanía del suelo favorece al beso, porque de lo contrario no me lo explico.

Que en las películas de miedo es inútil que intenteis hacernos creer que el malo ha pillado al protagonista y va a matarlo ¿creeis que no nos llega el coco para darnos cuenta de que si os cargais al prota, se acabó la película?

¿Tan difícil es inventarse otras cosas?

Ah, y ya está bien de no cerrar como Dios manda la tapa de la batidora!

Vacanze Italiane

2007-10-16T17:15:00.000+02:00

¿Dónde iba a ir yo de vacaciones, sino a Italia?

Mis impresiones sobre mis vacaciones son negativas y positivas, todo en uno.
Positivas porque vi muchos lugares preciosos que no conocía, negativas porque en todo el tiempo estuve allí no dejé de sentirme nostálgica.
Es como si aceptara ahora que cada vez que vuelva no será como antes, cuando iba a casa de mi abuela, el único lugar que, como ya he dicho alguna vez en este blog, he considerado siempre como "mi casa".

En cambio conseguí hacer todo el recorrido que me había propuesto sin saltarme nada y, entre otras cosas, ya nadie podrá decirme escandalizado: ¿¿¿¿eres italiana y no has estado en Venecia????

Todo lo que yo pueda decir sobre Venecia se ha dicho ya demasiadas veces, es un lugar mágico, surrealista, increíblemente especial y a pesar de lo que digan (que si huele mal, que si es decadente, que si los mosquitos y las ratas) merece la pena ir por lo menos una vez en la vida, aunque sólo sea para tener opinión propia.

Por otro lado, descubrí el corazón de la Toscana, otra asignatura que tenía pendiente, y me he enamoré.

Visité la cuna del vino Brunello: Montalcino.
Me di un baño en el Lago Trasimeno.

Me pararon los Carabinieri a las 2 de la mañana en los alrededores de un pueblo perdido en el campo y los dejé con los ojos como platos cuando les dije que venía desde Madrid.

Tomé cafés solos y capuccinos a montones.

Me sorprendí a mí misma echando de menos los horarios españoles, una ya no está acostumbrada a que a las 21 ya no te den de cenar en ningún sitio.

Al volver de mi preiplo italiano, me hice un tour por Andalucía, ea! Y me gustó casi todo.

Si os apetece cotillear, estoy subiendo algunas fotos de mi viaje en Flickr.

Y después seguiré con mi intento de sobrevivir al gripazo que llevo encima.

P.d.: y encima mañana cumplo 29, socorrooooo :(

Querido F.S.:

2007-09-25T11:10:00.000+02:00

Te pido perdón por todas las veces que te he insultado.
Por todas las veces que te he maltratado.
Por haberte descuidado.
Por las veces que te he gritado que lo nuestro había terminado.
Por haber hablado mal de ti con otras personas.
Por haberte comparado constantemente con otros.
Por las veces que te he dado a entender que no estabas a la altura.
Por las veces que he pensado en reemplazarte por otro.
Por las veces que me he quejado de tenerte a mi lado.

Me alegro de que nos hayamos dado otra oportunidad. La hemos aprovechado ¿verdad?

Este post se lo dedico a... ¡mi coche! que a pesar de sus múltiples achaques ha aguantado estoicamente los más de 10.000 Km que le he hecho en las últimas tres semanas y no siempre por caminos perfectamente asfaltados, ejem.

Vale, se le apagó el motor en medio de un cruce y de noche, pero no cuenta, porque volvió a arrancar enseguida.

Necesito vacaciones para recuperarme de las vacaciones.

Mi turno

2007-08-22T17:14:00.000+02:00

Estos días están llenos de planes, de mapas, de estudio, de espera, de ilusión, de guías, de listas, de indicaciones, de compras, de ansiedad, de reservas, de trayectos y de ganas.

Planificar cosas nunca me ha dado suerte, pero esta vez no lo puedo remediar: yo me veo con mis sandalias blancas paseando sobre los adoquines, comprando sellos, escribiendo postales en la mesa de alguna cafetería.

Sólo faltan dos días, tiempo para saborear lo que vendrá, porque ya sé de antemano que una vez allí el tiempo pasará volando.

Estaré casi un mes fuera, pero no os hagais ilusiones, en cuanto vuelva lloverán spam-comentarios y e-mails por doquier.

Hermana Mayor

2007-07-25T11:32:00.000+02:00

Mi buen propósito de escribir como mínimo un post por semana se ha ido al carajo.
Bueno, que no se diga que no lo intenté.
Tengo etapas en las que escribo sin parar, escribo decenas de post, es ponerme delante de un ordenador o un cuaderno y empiezo a escribir como loca. La mayoría los guardo en borradores, en archivos txt, en mi diario de papel, en mi cabeza... Pero claro, no se puede publicar todo, tengo una reputación que conservar :P

La semana pasada por un momento pensé que mi hermana menor había descubierto mi blog y casi me da algo.
Luego pensándolo bien, repasando mentalmente todo lo que he escrito aquí... no he matado a nadie ¿no?
No sé por qué pero ella es la última persona que me gustaría que leyese esto, quizá porque aún tiene 13 años y creo que podría malinterpretar algunas cosas.

Mi hermana menor es la única persona de mi familia con la que me abrazo y me beso. Será por la enorme diferencia de edad que hay entre nosotras y porque cuando nació me propuse que con ella sería distinto, el caso es que nunca se ha reprimido el echarme los brazos al cuello cuando vuelvo del trabajo o darme un beso de buenas noches antes de irse a la cama y por mi parte, cada vez que la tengo a tiro, la achucho un poco, para no perder la costumbre.
Compartimos habitación desde que nació y aún llora cuando digo que, como todo el mundo, algún día me iré de casa.

Últimamente nuestra relación se ha visto un poco tocada, porque está en una edad difícil en la que quiere empezar a hacer determinadas cosas y me he dado cuenta de que ella espera que me ponga de su parte, que medie con mis padres para que le dejen hacer lo que quiere, pero soy incapaz.
Ya no es como cuando mi hermana mayor y yo teníamos su edad, porque no nos llevamos ni dos años y para aquel entonces ninguna de las dos ejercía de "hermana mayor", eramos dos adolescentes incoscientes que querían salir, pintarse las uñas y hacer un poco lo que les daba la gana.
Yo tengo 16 años más que ella, casi podría ser mi hija y no puedo evitar pensar en todos los peligros que le acechan cada vez que sale.

Me doy cuenta de que pienso como una madre cuando se trata de ella y creo que por eso estoy perdiendo su confianza.
Ahora ya no me cuenta todo lo que le pasa ni lo que se le ocurre, por miedo a que reaccione de la misma forma que reacciona mi madre, por miedo a las reprimendas porque se ha ido andando ella sola hasta la otra punta del pueblo o porque se ha saltado alguna clase.
Pienso en las locuras que hacía yo cuando tenía su edad y se me ponen los pelos de punta.
Quizá debería intentar ocultar mis miedos e ir de amiga, de "guay", como hace mucha gente... pero no puedo, es un comportamiento que me ha repateado siempre y no seré yo la que se comporte así con ella.

Sé lo difícil que es ganarse la confianza de un adolescente porque recuerdo perfectamente cómo me sentía cuando tenía su edad, pero he llegado a la conclusión de que lo único que puedo hacer es ser yo y esperar a que se le pase la edad del pavo.

Confío en que, cuando llegue ese momento, me comprenda...

Mi conciencia y yo II

2007-07-11T14:38:00.000+02:00

Sabéis de esas películas de suspense en las que el protagonista decide (por poner un ejemplo) colarse él solito en esa casa donde se han producido un montón de crímenes horribles, de noche y sin otra arma que una linterna y tú estás en el sofá engullendo palomitas y diciéndole:
"Pero gilip... ejem... ¡¡¡idiota!!! ¡¡¡No entres!!! ¡¡¡No entres, vete vete vete!!! ¿No ves que te van a hacer picadillo?"

Pero él ni caso, claro, porque no te oye, pero aunque te oyese te contestaría con vehemencia:
"TENGO que saber lo que ocurre ahí dentro"
Y a continuación verías su culo desapareciendo en la oscuridad de todas formas.

Pues digamos que ahora mismo yo soy la protagonista y estoy con una mano en el picaporte a punto de entrar en la "casa-matadero" por llamarlo de alguna forma y me da miedo pero me puede más la curiosidad.
Mientras tanto, mi conciencia está sentada en el sofá comiendo palomitas, desgañitándose para que recapacite.

Efectivamente, la diferencia es que yo la oigo... pero no la quiero escuchar.

Y ahora con...

2007-07-03T15:36:00.000+02:00

Compro una caja de galletas en el super. Son de esas galletas surtidas tipo "pastas de té" de una conocida marca.
Las compramos a menudo en casa, porque hay para todos los gustos, aunque al final siempre acaban quedando las mismas cuatro galletas de canela que no le gustan a nadie, muertas de asco.
Cuando en casa se acaban esas cuatro galletas de canela, es una señal inequívoca de que hay que hacer la compra.

Cuando estoy en la cola para pagar, cojo la caja, la pongo en la cinta trasportadora... y mis ojos se fijan en un recuadrito rojo bien visible en el que leo:

"¡¡¡Y ahora, con auténtico chocolate!!!"

Dios mío... ¿¿¿y antes qué le ponían???

No entiendo estos del marketing cómo funcionan y eso que yo también, de vez en cuando, me dedico a diseñar anuncios.
Pero no se me ocurre escribir por ejemplo, en un anuncio de ordenadores: Y ahora... ¡con auténtico disco duro!
Eso sería como admitir que antes hemos estado engañando al cliente ¿no?
Porque yo juraría que antes de comprar ese paquete de galletas, ya había galletas de "supuesto chocolate" en los anteriores, aunque en la caja no hiciesen ningún guiño a la autenticidad del mismo.

Tampoco entiendo las cosas abusurdas como la leche que anuncian a bombo y platillo que lleva calcio.
Ejem... no es por nada... pero si de verdad es leche, ES NORMAL QUE LLEVE CALCIO.
A no ser que mañana me acerque al super a comprar un brick y lea: "Y ahora ¡con auténtica leche!"
Claro, eso lo explicaría todo.

A lo mejor es que la publicidad no es lo mío.

Hipocondríaca

2007-06-19T21:17:00.000+02:00

Tengo un lunar en un lugar estratégico.
Está estratégicamente colocado para que, cuando llevo vaqueros, la cinturilla esté constantemente rozándolo.
El caso es que el otro día, roza que te roza, empezó a picarme el dichoso lunar.

Como está en mi espalda, casi me desconyunto para ver si "ha cambiado de color, de tamaño, de forma" como suelen decir los dermatólogos.
Evidentemente toda la zona de alrededor estaba enrojecida a causa del roce del vaquero, que es bastante grueso y áspero.
Pero en ese momento, como soy hipocondríaca, me puse blanca como una sábana.

Después de un rato de hacer contorsionismo delante del espejo y de ver toda mi vida pasar por delante de mis ojos, bajé al salón, donde estaba mi madre.

- Ma'...
- (Sin apartar la vista de la tele) ¿¿¿Qué te pasa???
- Me estoy muriendo
- (Sin apartar la vista de la tele y colocándose una sabanita) ¿Y eso?
- Tengo algo malo
- (Sin apratar la vista de la tele y metiéndose una patata frita en la boca) ¿Dónde?
- En la piel
- (Sin apartar la vista de la tele y subiendo el volumen) Ahhhh
- (Indignada) ¡¡¡¡Mamá!!!!
- (Apartando, de mala gana, la vista de la tele) Ya estás con tus tonterías
- Esta vez va en serio
- (Suspirando y de mala leche) A ver

Me levanté la camiseta.

- (susurrando al cuello de su camisón) Esta niña es tonta.
- Además me pica todo el cuerpo
- Y eso que tiene que ver
- Pues que... ya está por todas partes
- Vete a la cama anda

Empecé a vagar por casa como alma en pena, hasta que encontré a mi siguiente víctima: mi hermana.

- Oye I...
(Estaba viendo un "coreodrama", es decir, ausente)
- Mmmh???
- Que tengo un problemita...
- Ahhhmmm
- Es que verás... tengo un lunar en la espalda que...
- (Girándose bruscamente para lanzarme una mirada asesina) ¿Ya estás otra vez con el puto lunar?

Me fui a mi cama bastante triste, la verdad.

Sobre la belleza

2007-06-03T18:53:00.001+02:00

Siempre me he preguntado por qué hay hombres incapaces de ver la belleza en otra persona de su mismo sexo.
Su respuesta suele ser: "y yo qué sé, es un tío"
Si yo soy perfectamente capaz de decir si una chica me parece guapa o no, por qué no puede mi hermano, por ejemplo, decirme si otro hombre le parece guapo?
Siempre he pensado que la belleza no entiende de sexos, aunque sea muy relativa y cada cual tenga su propio concepto de lo que es bello.
Es un placer mirar a una persona bonita, sea hombre o mujer, me gusta mirar a las chicas que me parecen guapas, no creo que tenga nada de escandaloso y no me avergüenza reconocerlo, no siento que estoy diciendo algo fuera de lugar si reconozco que una chica tiene el pecho o el culo bonito.

Pero no le hables de un culo de hombre a uno de estos chicos porque seguramente te dirá: "bleah que asco, no entiendo de culos masculinos"

Lo que choca es que muchas veces, esas personas que te dicen que no entienden de belleza masculina, sí son capaces de reconocer su propia belleza.
¿Cómo pueden afirmar que ellos mismos son guapos si son hombres? ¿En qué se basan si no saben de belleza masculina? ¿Cómo saben que tienen unos ojos bonitos si luego miran a los ojos a otro hombre y no te saben decir si son bonitos o no?
Eso sí, si se cruzan por el camino con un hombre que, a su juicio, es realmente feo, sí que te dicen: "que tío más feo"

¡No entiendo nada!

De Niñera

2007-05-28T11:52:00.000+02:00

Como está visto, soy la niñera oficial de todo compatriota que decide pasar unos días en esta mi tierra adoptiva.
No me parece mal que la gente salga de su país, que vea mundo, que compare, que aprenda y sobretodo que por fin se vayan quitando de la cabeza que España es todo sevillanas, paella, toreo y olé.

Lo que no me parece tan bien es que yo tenga que hacer de guía turística, porque se me da muy mal.
Puedo traducir, eso sí, pero no me pidas mucho más.

A parte de que muchas veces, la persona o personas en cuestión suelen ser los primos de unos tíos de los tíos de la madre de.... vamos que, parientes lejanísimos a los que: o nunca he visto, o he visto por última vez cuando tanto ellos como yo teníamos una tierna edad no superior a los 12 años.
Por más que les digo a mis progenitores que no me hagan de las suyas con este tema, cada vez que alguien medio-familiar tiene la genial idea de venir, la que acaba paseándolos por Madrid y alrededores soy yo.

Y es como si los viera, en su casa o con sus amigos, de repente iluminados por una bombilla mientras están pensando a qué lugar maravilloso y sobretodo barato pueden ir de vacaciones:
- Anda!!! Ahora que lo pienso!!! si tenemos esos parientes lejanísimos que viven en España, vamos pa'lla!!! Seguro que se alegran y todo!!!

Así que llaman corriendo al "contacto", es decir, a la única persona de la familia que tiene la santa paciencia de estar en contacto con todo el resto.
Luego esa persona llama a mis padres, mis padres se alegran muchíiiiisimo y "por qué no le dices a menganito que aproveche y se venga también" y bla bla bla y mientras oigo esas conversaciones veo ante mis ojos lo que me espera.

Afortunadamente, suelen ser personas bastante agradables, aunque a veces me den ganas de darles un plano del metro y una patada en el trasero, por tiquismiquis.
Y es que, sobretodo con la comida, suelen tener grandes problemas y eso que se supone que España es uno de los lugares del mundo donde mejor se come.

Lo primero que te dicen cuando les preguntas qué quieren ver, es:
"Pues lo típico, qué hacen los españoles un sábado por la tarde?"
Se quedan expectantes, imaginando quizá un tablao flamenco o vete tú a saber qué, mientras yo pienso: "¿un botellón?".

En fin... esta tarde llega mi primo D.
La última vez que nos vimos, él tenía seis añitos, millones de pecas y una mala leche increíble.
Espero que le guste la tortilla de patatas.

Meme "remix de lugares"

2007-05-21T11:45:00.000+02:00

Tengo un borrador del próximo post-tonto pero todavía no he podido terminarlo, así que, mientras tanto, aprovecharé el meme "remix de lugares" para el que me ha nominado Herel, para actualizar.
Me da la impresión de que nadie sabe exáctamente de qué va este meme y en fin, yo también lo voy a "personalizar".
A falta de ganas de ponerme a averiguar cómo se hace un video con fotos y a falta de fotos propias de todos los lugares que me gustaría incluír, no me queda más remedio que poner las que tengo y quedarme con las ganas de enseñar otros paraísos como Capri con su "Grotta Azzurra" y sus "Faraglioni", Amalfi o algunas zonas de Sicilia.

De izquierda a derecha: el Cabo Touriñán, una playa gallega, el Hotelito Sta. Virginia en portugal y las vistas desde sus ventanas, el Faro da Roca en Azoia.
El Palacio da Pena, el Castelo dos Mouros, vistas de Lisboa desde el Panteón Nacional, una callejuela de Sintra y una playa en Magoito.

Y tachán tachán... a quién nomino yo? Pues voy a nominar a _yh, para que nos enseñe alguna de esas fotos tan bonitas que hace, a Treiral por pura curiosidad y a Javier, para que deje atrás el post triste.

Como siempre, estais en vuestro pleno derecho de pasar del meme olímpicamente.

Tres en un burro

2007-05-03T14:36:00.000+02:00

Cuando éramos pequeñas, a mi hermana mayor tuvieron que ponerle gafas.
Por lo visto una profesora se dio cuenta de que no conseguía leer la pizarra y la puso en la primera fila.
Aún así, seguía sin leerla.
Es miope y para aquel entonces ya tenía bastantes dioptrías.

El día que volvió de la óptica con sus gafas nuevas de pasta rosa, yo me moría de envidia.
Tonterías de niña, me encantaban las gafas de mi hermana mayor.
Cada dos por tres le pedía que me las dejara, pero ¡horror! no podía ver cómo me quedaban porque cuando las llevaba puestas y abría los ojos, me entraba un mareo horrible y lo veía todo borroso, imposible mirarme en un espejo.
Pero me las ponía igualmente, claro.

"¿¿Y qué?? ¿¿Cómo me quedan??"
Y ella, que sin gafas no ve nada, contestaba:
"Muy bien, estás muy guapa. A ver, abre los ojos"
Yo abría los ojos, un segundo.
"Con los ojos abiertos te quedan mejor todavía"
"Joooooo, yo quiero unas gafas como las tuyas"
"No seas tonta, es un fastidio, luego te las quitas y no ves nada"
"¿¿¿¿Nada de nada????"
"Hombre... algo sí, pero poco"
"¿Pero cómo es eso? No me lo puedo imaginar"
"¿Te acuerdas de cómo pintábamos los árboles cuando éramos más pequeñas? Con un palo marrón abajo y un borrón verde arriba, sin ramas ni nada? Pues, de lejos, así es como veo sin gafas"

Me partía de risa.
Nos poníamos en una ventana por ejemplo y yo le decía que se quitase las gafas.
"A ver, cómo ves ese toldo de ahí en frente?"
"¿Toldo? sólo veo una mancha roja"
"¿Y ese coche de ahí?"
"No lo distingo muy bien. Sé que es azul y es pequeño"

Hasta hace poco, ella ha sido la única y oficial "cegata" de la familia.

Pero hace un tiempo, estando en un restaurante con mi padre y mis hermanos, todos conseguían leer la pizarra con el menú, que se encontraba a escasos metros de nuestra mesa.
Todos menos yo.
Y me decían con los ojos como platos: ¿De verdad que no lo ves? ¿De verdad que no distingues esas letras?
¡Que no! Que sólo veo un borrón.
Bueno, quizá enfocando un poco... entrecerrando los ojos... poniendo cara de oriental... M.... e.... N... u...
Claro, pero eso estaba en mayúsculas.
Lo demás... Lo demás seguía pareciéndome un borrón y no había cara de china que lo evitase.
Pero me dije: Bah, esa pizarra escrita a mano... las mayúsculas he conseguido verlas... para qué me voy a preocupar.

Más adelante, en el supermercado, mi madre me dijo:
"Ves ahí, donde pone "CONSERVAS DE PESCADO" y trae unas latas de atún. En aceite de oliva, no te equivoques"
Y allá que me fui...
...y acabé en el pasillo de las zapatillas, porque eso de "CONSERVAS DE PESCADO" no lo veía.
Pensé: bueno, será la típica "vista cansada", para qué me voy a preocupar.

Después, entré en un bar a comprar unas CocaColas y de repente ví que se acercaba un señor todo decidido y yo pensando: Socorro, y este qué quiere?
"¿Qué? ¿Tú ya ni saludas?"

Era mi ex y yo no le había reconocido.
Y me dije: claro, ahora se ha dejado el pelo largo ¿cómo le iba a reconocer?

Viendo con Mr.N. algunos capítulos de una serie.
Uno de los personajes habla en japonés. Toca leer los subtítulos.
Mr.N: Qué ha dicho?
Yo: mmnnn... pues... la verdad, ni idea
Mr.N: Espera, que rebobino a ver si ahora te da tiempo a leer
Yo: no si... aunque dejes la pantalla fija mil años... No lo veo!!!
Mr.N: !!!!
yo: Qué? Si tú tampoco lo ves
Mr.N.: ya, pero ya sabemos que yo estoy cegato
(Luego me mira como si acabase de hacer un descubrimiento)
Ostrasss, tú también estás cegata!!!

Luego me salté una salida en la autopista por no conseguir leer el cartel y ayer llegué de mi último viaje con un dolor de cabeza horrible, de tanto forzar la vista.

No sé si es hereditario o la culpa la tiene este maldito ordenador y las más de 8 horas diarias que me paso delante de esta pantalla, pero creo que ya es oficial:
no veo tres en un burro.

Y ahora ya no me hace tanta ilusión lo de las gafas :(

Sueños

2007-04-23T23:38:00.000+02:00

Y hablando de soñar ...
Hace unos días soñé con uno de los "bloggers" que tengo en los links.

¿Es grave?

Sin título

2007-04-23T18:37:00.000+02:00

Para no volverme loca me obligo a pensar que a fin de cuentas ser médico no te hace infalible.

Es lo que me repito mentalmente, cada vez que pienso en ello, vuelvo a perdonarle, decido que merece otra oportunidad...

Pero me pongo a llorar sólo porque un cliente me ha hablado en un tono un poquito más alto. Me encierro en el cuarto de baño de la oficina, ese cuarto de baño en el que acaban algunos creyendo que es la salida, y lloro silenciosamente mientras me pregunto por qué soy tan tonta como para ponerme así por esa estupidez. Me reiría de mí misma, si no me sintiese tan mal, claro.
Se me pone un nudo en la garganta viendo el capítulo de una serie en el que una de las protagonistas muere, me emociono por tonterías que antes como mucho me daban risa y de vez en cuando tengo la sensación de que necesito llorar por algo.

Nadie se da cuenta de nada, porque disimulo muy bien.
Me da mucha rabia, porque estas cosas prácticamente no me habían pasado antes y no sé cómo convivir con esta nueva faceta o etapa, porque es lo que espero, que sólo sea una etapa.

Mi conciencia, que esta vez no viene a hablarme de cosas sin importancia, me dice que la forma de afrontar los problemas como si de verdad pudiese con todo, no es la correcta.
Y el problema añadido es que, al actuar así, doy a entender a los demás que soy mucho más fuerte cuando en realidad, aunque no exteriorice, por dentro me desmorono.

------------------------------------------------------------

A veces oigo hablar a mi familia de lo bien que está ella y me hierve la sangre. Le hablan como a una niña o como si fuese retrasada cuando siempre ha destacado por su inteligencia, la visten como a un bebé, con prendas y gorritos absurdos para una persona de su edad, a ella, que siempre ha sido muy elegante, que siempre ha llamado la atención por su buen gusto.

Supongo que el hecho de que esté mejor de lo que los médicos nos habían dicho al principio debería hacerme feliz.

Pero no puedo, no lo consigo, sobretodo cuando hablan de ella en pasado. "Ella era... ella hacía..." como si hubiese muerto y en cierto modo ya no es ella, la persona que era antes ya no existe y jamás volverá a existir.
A veces, sueño que ella vuelve a ser como antes y cuando despierto me siento aún peor.

Cuando la tengo delante de mis ojos, la miro, estoy con ella y sin embargo la echo de menos.
Me asusta pensar que en el fondo de su mirada perdida o en algún rincón de su cerebro está la ella de antes, atrapada, intentando salir.

Y cuando pienso que todo es culpa de una negligencia médica siento una rabia infinita que no sé cómo descargar.

Hacia dentro

2007-04-12T18:20:00.000+02:00

Creo que no es una novedad el hecho de que sea prácticamente incapaz de contarle mis problemas a las personas que me rodean.
Es por eso que lo hago solamente aquí o cuando llego al límite, cuando toco fondo y no tengo otra salida, cuando hay algo realmente grave que me preocupa, algo que no puedo solucionar sola.

Y es por eso que cuando lo hago, me molesta indescriptiblemente que la persona que he elegido para compartir mis problemas me salga con tonterías o me empiece a contar lo que ha comido a medio día.

Te estoy diciendo cosas que jamás le he contado a nadie, te estoy contando mis intimidades, sabes muy bien cuanto me cuesta y sólo eres capaz de hablarme de tí.

Es otro de los motivos, a parte de mi forma de ser en sí, por los que nunca hablo de determinadas cosas con nadie, aunque me estén comiendo por dentro:

A la gente no le importan mis problemas.
Nadie muestra demasiado interés, a nadie más que a mí le preocupan realmente.

Esa es la sensación que me transmiten.

Mis amigas me cuentan toda su vida con pelos y señales, T-O-D-A, incluso cosas que no deberían contarse a nadie.
Escucho con sincero interés, porque por eso somos "amigas" ¿no?
Porque me intereso por tí, me involucro en tus problemas, busco soluciones y mientras hablamos de tus problemas reales, no voy a intentar contarte lo cabreada que estoy con mi novio porque no me regaló flores el día de S.Valentín.

No me siento correspondida.
Porque cada vez que intento abrirme me encuentro con un "pues no sé" distraído o algo por el estilo, me demuestran que siempre han pensado y pensarán que lo que les pase a ellas está en todo momento por encima de cualquier otra cosa aunque a mí se me esté cayendo el mundo encima.
¿Para qué me voy a molestar en contar nada, en pedir consejo?

Se quejan de que nunca las llamo, de que nunca les cuento nada, de que apenas me conocen.
Siempre he admitido que no soy una persona muy sociable y que necesito mucho espacio para mí, lo saben bien desde el principio, pero cuando me necesitan, cuando tengo que estar, estoy, no sólo cuando a mí me apetece. Y no sólo físicamente.

No quiero un trato especial porque me cueste más, quiero recibir por lo menos el 50% de lo que doy, quiero dos orejas que me escuchen y un cerebro que realmente piense en lo que le estoy diciendo, no me vale un monigote que asiente con la cabeza para que me quede conforme.

No creo que pida demasiado y... no creo en el dar sin esperar recibir nada a cambio.

Volver

2007-04-10T11:49:00.000+02:00

Regresé el sábado para evitarme la caravana de vuelta pero resulta que media España tuvo la misma genial idea y encontré bastante tráfico.
Curiosamente provocado por coches que se habían salido solitos (sin la ayuda de nadie más que su conductor) de la carretera... y digo yo: ¿La gente sólo conduce en vacaciones?

Sin contar con los numerosos agentes de la guardia civil que se colocan estrátegicamente en medio de las curvas.
¿Para qué? Pues simplemente para hacer aspavientos con las manos en señal de "¡circulen!".
A eso ibamos, pero claro, a todo el mundo le da por frenar en seco en cuanto ve a un hombre ataviado de verde por la carretera.

Sin contar tampoco con los numerosos conductores que prácticamente se paran al ver, aunque sea de lejos, un cartel de "velocidad controlada por radar".
Si circulas a 100 y el límite es de 120 no hace falta que frenes, en serio.

Por otro lado, mi coche y yo estamos en guerra y sólo puede quedar uno. Como soy yo la que paga, queda claro quién de los dos sobrevivirá.
Yo creo que es porque lo he insultado en varias ocasiones y ahora se está vengando de mí.
Decidió apagarse en medio de la caravana. Intenté arrancarlo y no quiso saber nada.
Ya me veía llamando a la grúa y haciéndome 400 km sentadita al lado del conductor, con la bandeja de pastelitos que había comprado para mi familia sobre las rodillas y hablando del tiempo.
Afortunadamente sólo era un farol y al rato volvió a arrancar, maldito!!!! (ahora que no me oye... no vaya a ser).
El truco consistía en acelerar aunque fuera poquito todo el rato.
Todo esto acompañado por un sospechoso olor a hierro quemado... aunque curiosamente la aguja de la temperatura se mantenía por debajo del calentamiento normal y el nivel del agua estaba bien.

Sin contar con todos los "recaditos" que me lanza, cada vez que giro la llave en el contacto:

"Avería Airbag, apague el motor."
"Avería Motor" (¿apago el airbag?)

"Recaditos" que ningún mecánico hasta ahora ha averiguado de dónde vienen y que sólo la casa oficial puede eliminar, claro, cobrándome el peso del coche en oro.

Mira que me lo habían dicho mil veces, pero nada, yo erre que erre, cabezota como la que más. Me está bien empleado.
Un consejo : aunque os encapricheis mucho, jamás compreis un modelo que acaba de salir al mercado.

Cambiando totalmente de tema... Estoy intentando instalar Twitter en el blog y no lo consigo.
¿Que es Twitter? Pues prácticamente una chorrada , pero como soy una cabezota ahora se me ha metido en la cabeza que lo quiero y no pararé hasta que lo consiga.

Por otro lado quiero cambiar el diseño del blog, me apetece diseñarlo pero no me apetece nada ponerme con el código.

Socorro, estoy en plena crísis post-vacacional :S

El viernes...

2007-03-29T17:25:00.000+02:00

El mejor momento

2007-03-21T23:11:00.000+01:00

La relación más larga que he tenido nunca murió una mañana, en la que me desperté con la sensación de estar haciendo algo que realmente no me apetecía. Él y yo no sólo teníamos muy pocas cosas en común, sino que las pocas cosas que nos acercaban un poco el uno al otro eran a fin de cuenta las más insignificantes.

Aquella mañana, cuando se me iluminó definitivamente la bombilla y supe que aquello, dentro de mí, había terminado hace un tiempo, que sólo seguíamos juntos porque era eso lo que veníamos haciendo desde hace cinco años, se me cayó el mundo encima.

Y no se me cayó porque pensara que había tirado algún tiempo de mi vida, ni porque pensara que sin él lo iba a pasar mal, ni por todos los parientes y amigos que se sentirían mal al enterarse de la noticia.

La angustia que sentí fue principalmente por un motivo: tenía que decírselo a él.

En mi cabeza sólo tenía una frase que terminaba en una enorme interrogación: ¿Cómo lo voy a hacer?

Es muy difícil abordar a una persona, después de tanto tiempo de compartir y de crecer juntos y decirle: Hey ¿sabes qué? ¡ya no te quiero!
Vale, tenía claro que no iba a utilizar esas palabras y también tenía claro que le quería sí, pero no de la forma en la que quiero querer a mi pareja, pero eso da lo mismo, porque cuando dejas a alguien esa es la verdad, el mensaje, por muchas vueltas que intentes darle, se reduce a eso: no querer a la otra persona o al menos no quererla lo suficiente como para seguir compartíendo tu vida con ella.
Es inútil decir cosas como "vamos a darnos un tiempo" o "sigo enamorada de ti pero estoy confundida" o peor aún "tengo que pensármelo".
Porque a parte de que eso sería dar falsas esperanzas y no cerrar definitivamente la puerta, es muy injusto.

Hace mucho tiempo, cuando dejé por primera vez a alguien, la persona en cuestión me dijo que lo que le había sentado mal había sido que yo tomara la decisión de terminar con nuestra relación sin consultárselo.
Lo cual me hizo bastante gracia porque ¿eso se consulta? ¿qué hay que consultar?

"Oye, qué te parece si lo dejamos? es que ya no te quiero y... bueno, había pensado que dejarlo sería lo más conveniente..."
"Pues... a mí no me apetece dejarlo, yo quiero que sigamos juntos"
"Ah, vale"

No siempre la decisión es de dos, porque a veces una de las dos personas sigue queriendo seguir adelante y claro... eso no puede ser.

El caso es que las veces que me he visto en esa situación, me he sorprendido a mí misma intentando buscar "el mejor momento" para decírselo a la otra persona y la verdad es que el buen momento para acabar con una historia de amor no existe.
Pero sí existe el momento más indicado y es "ya".
Ahora, en el momento en que sientes que debes dejarlo, ese es el momento en que tienes que decírselo.

Todo esto viene a que hoy, hablando con J., me ha recordado lo mucho que me odiaron sus amigosy familiares por dejarle, según ellos, en un "mal momento", por no esperar a un momento mejor.

¿Y qué querían que hiciese? ¿Que estuviese arrastrando esa situación durante meses? ¿esperar a que superara el "mal momento", que se sintiese bien y feliz para darle otro palo? ¿Besarle aunque no me apeteciese hacerlo? ¿Dejar que me tocara cuando no le deseaba lo más mínimo?¿Fingir que todo iba de perlas durante meses?

¿Y no es peor descubrir que tu pareja ha estado contigo durante meses por "pena"?

Si algo he aprendido sobre esto de las relaciones es que hay cosas que no se pueden aplazar...

Mi conciencia y yo

2007-03-15T10:46:00.000+01:00

Conciencia: Pssss, pssssss!!!
Otratazadecafé: AAaaahhh!!!
C: Qué pasa?
O: que me has asustado!!!
C: Osea, que ya te habías olvidado de mi existencia...
O: esto... yo... no... es que...
C: yayayaya, no te dará vergüenza??!
O: pues... No! jijiji
C: Encima te ríes? No te das cuenta de lo grave que es esto... has herido mis sentimientos
O: Jo, perdona, ha sido sin querer, lo siento.
C: ya veo ya...
O: y dime, qué te trae por aquí?
C: parece mentira que me lo estés preguntando.
O: es que ya sabes, yo y mis despistes...
C: venga, piensa un poco, es fácil saberlo
O: mmm... a ver a ver... dame un momentito... mnnnn...
C: ....
O: ...Ya lo tengo!!! Lo tengo, lo tengo!!!
C: uff, menos mal, pensé que estabas peor de lo que creía
O: pero no te preocupes, este sábado lo soluciono
C: Ah sí? y por qué justo el sábado?
O: pues porque tengo el día libre
C: nunca te ha hecho falta tener el día libre para hacerlo
O: es que nunca lo he hecho!
C: venga ya! recuerda que soy tu conciencia y no puedes engañarme!
O: No seas tonta, me refiero a lo de la ITV
C: la ITV??? quién ha dicho nada de la ITV, yo no he dich... Espera un momento!!! Me quieres decir que AÚN no has ido a llevar el coche a la ITV??
O: esto... yo... pues... No!
C: pero si hace seis, SEIS, meses que tendrías que haber ido!
O: ya pero es que...
C: no hay excusas que valgan!!! Sabes lo que pasa si te paran y se dan cuenta de que llevas el coche sin pasar la itv????!!! El sábado sin falta te levantas temprano y lo llevas!!
O: vale mamá
C: no soy tu madre!!
O: ah... es verdad...
C: a lo que ibamos... piensa un poco más, que seguro que hay alguna otra cosilla por ahí.
O: mmm... no, creo que no
C: que sí, he dicho!
O: vale vale... no hace falta que te pongas así, hay que ver qué mala leche teneís las conciencias.
A ver... mmm... nnn...
Ya está! ahora sí que lo tengo
C: menos mal
O: el sábado, después de la ITV, voy a hacer lo otro
C: seguro?
O: sí sí, además no cierran hasta las 13.00 o las 14:00, creo que tengo tiempo de sobra
C: no cierran? quienes?
O: pues los de correos
C: qué tiene que ver correos en todo esto
O: pues eso! Esa otra cosa en la que tenía que pensar... los colgantes...
C: Nooooo, no puedo creerlo! Me estás diciendo que TAMPOCO has enviado aún los 10 colgantes que te encargaron el mes pasado?
O: Es queee...
C: Ni es que ni nada, no te das cuenta de que si sigues así nadie te va a volver a pedir nada? Y entonces qué harás?? te dedicarás a acumular montañas y montañas de piezas en tu mesa de trabajo?? el sábado sin falta te vas a enviarlos, si seguro que los tienes preparados en los sobres desde hace...
O: quince días
C: !!!!
O: deja de torturarme
C: Ni-de-coña.
O: :'(
C: sigue pensando
O: es que hay más???
C: mucho más
O: mmmm... pues, ya no se me ocurre nada
C: piensa más
O: pienso más pero no se me ocurre nada
C: A ver, te voy a dar una pista: Recuerdas cierto rinconcito en el que solías escribir de vez en cuando tus chorradas... en el que, de vez en cuando algún masoca dejaba algún que otro comentario... Donde soliamos tomar café y leer el periódico...

O:... OSTRAS!!! EL BLOG!!!
C: ALELUYA!!!
O: debería actualizar!
C: a buenas horas...
O: y por qué no me lo has dicho antes?

C: ...

Ma'

2007-02-05T22:15:00.000+01:00

La mujer que me dio la vida tiene menos de cincuenta años y los ojos de un color azul increíble que por desgracia no he heredado.
Nunca ha trabajado fuera de casa, ni se ha sacado el carnet de conducir y jamás ha hablado con sus hijos sobre el sexo y cómo funcionan esas cosas.
Es el tipo de mujer que se consideraba perfecta hace unos años.
Guapa como la que más y con un carácter tan dócil que a veces puede llegar a ponerte de los nervios.
Ha asumido el papel que desde siempre le han adjudicado, ese que desde pequeña le metieron en la cabeza que tenía que desempeñar, convencida de que, en realidad, nació para ello.
Para cuidar de sus hijos y de su casa, para cuidar de su marido y no aspirar a nada del otro mundo más allá de todas aquellas cosas que van ligadas a la vida como ama de casa.
Es muy coqueta y antes de salir se maquilla con cuidado, siempre usa el mismo color de carmín y las mismas sombras de ojos de color azul, aunque yo le haya dicho mil veces que no le hace falta pintarse.
Tiene cuatro arrugas contadas que le quitan el sueño y a menudo la gente nos pregunta si somos hermanas porque parece mucho más joven de lo que es.
No hay más que verla.
Su debilidad es mi hermano, el único hijo varón que tiene, y con tal de tenerle contento es capaz de levantarse un sábado a las tres de la madrugada, cuando "el niño" vuelve de fiesta, para prepararle algo de comer, aunque pase lo que pase, ella lo niega al día siguiente como si la estuvieras acusando de un robo o algo por el estilo.

Me pide consejos que nunca sigue y le encantan las películas de terror aunque pase el 90% de la película tapándose los ojos.
Es una profesional de la lasaña y el tiramisú y un completo desastre cosiendo botones y dobladillos.
Me habla siempre en dialecto y no sabe pronunciar la jota.
Para ella cada pequeña experiencia que se sale de lo cotidiano es toda una hazaña y cuando vamos al cine o a cenar por ahí, al volver a casa lo primero que hace es llamar a su mejor amiga para contárselo y son capaces de estar una hora al teléfono hablando de ello.

Durante mi infancia crecí enamorada de mi padre, anteponíendolo a cualquier otra persona, adorando su forma de ser, su inteligencia, su fuerza, su carácter, su forma de hacer las cosas, considerando sus defectos como virtudes, admirando su valor porque desde siempre he pensado en él como una persona intrépida, capaz de hacer las cosas más alocadas y peligrosas como si de un paseo por el parque se trataran.
Lo veía alejarse de la orilla subido a una lancha, enfundado en su neopreno, con la bombona de oxigeno colgada de su espalda o regresando de alguno de sus viajes al otro lado del mundo y contando, mientras comía un plato de pasta, lo increíble que era Tokio o como había atravesado kilometros y kilometros con la gasolina justa, a través de un desierto. Lo recibía a la vuelta de sus viajes con los brazos abiertos y a la carrera, al grito de "qué me has traídooooooo" cuando en realidad quería decirle que me sentía feliz de que estuviera de vuelta.

Y a mi madre, la persona que me cuidaba y que estaba todo el día pendiente de mi, la persona que cocinaba para mi, que vivía para mi, la consideraba como aquella señora que me obligaba a estudiar, la señora que me perseguía por la casa con un plato en la mano para obligarme a comer algo, la que me prohibia ver los dibujos si me portaba mal, la que me mandaba a la cama a las nueve, la que me regañaba, en definitiva, era esa mujer aburrida que estaba todo el día en casa y que encima me quería obligar a hacer todo aquello que no me gustaba.
Ella era la que tenía que decirme que no, ella era la mala y mi padre el bueno que de vez en cuando me decía que sí, sí que podía quedarme un rato más en el parque, sí que podía bañarme media hora antes de las dos horas de digestión, sí que podía no comer nada por un día... para aquel entonces yo no pensaba que lo hacía porque no era él quién tenía que lidiar conmigo y mis hermanos todo el tiempo.

Y ahora que me doy cuenta de todo esto, me gustaría ser capaz de decirle a mi madre que hace años que lo entendí, que hace tiempo que me di cuenta, pero me resulta imposible.
A veces odio esta parte de mi carácter que me impide decir determinadas cosas.

Jardín Prohibido

2007-01-29T15:58:00.000+01:00

El otro día, mientras intentaba ordenar mi armario, saqué del altillo una caja llena de cintas de música, algunas de las cuales traían una dedicatoria en el interior de la carátula y es que a E. le gustaba regalarme cintas que él mismo grababa para que pensara en "nosotros".
Lo que por aquel entonces me hacía mucha gracia, porque estaba "por él" hasta los huesos y más que nada lo que necesitaba era algo para poder pensar en alguna otra cosa.

El caso es que entre todas las cintas había una con un popurri de música lenta del año la polca que ahora pensándolo bien no tengo ni idea de dónde lo habría sacado.
Al leer los títulos de esa cinta me acordé de una de las canciones que más me han indignado a lo largo de mi vida.
Yo creo que esa canción es un resumen muy bueno de lo que es el típico hombre al que todas las mujeres llaman comunmente cabr...ejem...... capullo.

Porque me parece muy bien que seas humano, que la carne sea débil, que la amiga de tu novia esté muy buena y encima sea una... ejem... y te lo ponga fácil, pero qué necesidad hay de entrar tanto en detalles?

Veamos:

"Esta tarde vengo triste y tengo que decirte
que tu mejor amiga ha estado entre mis brazos"

Bueno, el principio no está mal, aunque en lugar de decir que su mejor amiga ha estado entre tus brazos, podrías haberle dicho "te he sido infiel con tu mejor amiga" o "te he puesto los cuernos con fulanita", no hace falta que directamente le hagas imaginar a esa... ejem... entre tus brazos. Lo bueno es que vienes triste lo cual nos alegra.

"Sus ojos me llamaban pidiendo mis caricias,
su cuerpo me rogaba que le diera vida"

Hombre, visto así, incluso parece que estabas realizando algún tipo de labor humanitaria o que te acostaste con ella porque te daba penita la pobre. Vamos que, resumiendo, le has hecho un favor a su mejor amiga.
Y sobretodo: la culpa fue de ella, que iba pidiendo guerra.

"Comí del fruto prohíbido
dejando el vestido colgando
de nuestra inconsciencia.
Mi cuerpo fue suyo durante un minuto,
mi mente lloraba tu ausencia"

He ahí una muestra de que es cierto eso que dicen de que algunos hombres (ojo he dicho ALGUNOS, no todos) piensan con su "miembro viril" y no con otra cosa.
Pero chica, no te preocupes, porque en vista de lo visto perdiéndole de vista sales ganando, pues ya lo dice él: sólo duró un minuto.

"No lo volveré a hacer más, no lo volveré a hacer más"

Ja! Pues sólo faltaba... Como si el problema aquí fuese la reincidencia y como si una se pudiese fiar de lo que este capullo diga. El problema, querido, es que ya lo has hecho.

"Pues mi alma volaba a tu lado y mis ojos
decían cansados que eras tú eres tú,
que siempre serás tú"

Ya ya... tus ojos decían... Así que técnicamente, los cuernos se los ha puesto tu cuerpo inanimado... porque tu alma estaba a su lado. ¡Claro! que tonta, eso lo explica todo.

"Lo siento mucho, la vida es asi.
No la he inventado yo"

Vamos, prácticamente le está diciendo que se aguante.
Dice que lo siente, pero no pide perdón, porque la culpa no es suya, que va.
"La vida" es la que le ha puesto los cuernos y no él.

"Si el placer me ha mirado a los ojos
y cogido por mano yo me he dejado llevar por mi cuerpo,
y me he comportado como un ser humano"

El placer: ese ente misterioso que te abduce y hace que te conviertas en un ser malvado que le pone los cuernos a su novia ¡con su mejor amiga!
Y es que ya se sabe, el cuerpo y la mente son dos cosas que no tienen nada que ver una con otra, que va.
¡Él sólo es un pobre ser humano!

Lo que sigue a continuación, es ensañamiento puro:

"Sus besos no me permitieron repetir tu nombre,
y el suyo sí,
por eso cuando la abrazaba me acordé de tí"

Pero qué detalle, se acordó de ella mientras abrazaba a la otra, esto seguramente lo tendrá en cuenta su novia a la hora de perdonarle...
Sí, seguramente pensará: vale, se revolcó con mi mejor amiga, luego vino aquí a contármelo con todo lujo de detalles y a decirme que ajo y agua, pero oye... se acordó de mí mientras la abrazaba, ja!

Luego insiste en que no lo volverá a hacer más y que su alma volaba a su lado y bla bla bla ¡¡¡y tiene la desfachatez de decirle todo esto cantando!!!

Me pregunto en qué pensaba Sandro Giacobbe cuando cantaba esta canción, tan tranquilo y sin sentir vergüenza alguna y lo más importante:

¿Por qué mi amado E. me grabó la dichosa cancioncita en esa cinta?

Elige tres canciones...

2007-01-26T11:11:00.000+01:00

...que te llevarías a una isla desierta y explica por qué.

¿Sólo tres? Uff... qué difícil...

Bueno, vamos allá:

Esta me la llevaría simplemente porque me pone de buen humor.

Porque me encanta Sabina y creo que no me iría a ninguna parte sin por lo menos una de sus canciones, esta es de las que más me gustan.

Porque seguro que para mí el peor momento del día sería la noche y esta canción es como una nana.

Si quereis leer más memes de este tipo, podeis pasar por el blog de Aiyana que fue quién me nominó :) o por el blog de Herel que también ha sido nominado.

Me toca nominar a tres personas (jo, esto parece la ceremonia de entrega de los Oscar), pero como no quiero poner a nadie en un compromiso, que se den por aludidos todos los que pasen habitualmente o casualmente por aquí (no, no miro a nadie en particular, lala... ni a Javier, ni a Treiral, ni a Bel, ni a _yh, ni a Ulises, ni a Papalbina, ni a Ç, ni a Bohemio, ni a Lord F. que podría hacerlo en los comentarios... lalaa... no no, ¡¡¡no os estoy mirando!!! claro que... si quisierais recoger el testigo, sería un detalle :)

La caja tonta

2007-01-15T13:27:00.000+01:00

Después de cenar me tumbo en el sofá a ver un rato la televisión.
Empiezo viendo "Urgencias" en la televisión italiana y en el momento en que lo pongo, una de las doctoras está haciendo punto de cruz en un cadáver al que acaban de extraerle los órganos para la donación. Van alternándose escenas de ella en el quirófano cosiendo y otras en las que sale contándole a la mujer del hombre que ha muerto qué harán con los órganos que acaban de quitarle.
"Sus pulmones y su corazón servirán para los trasplantes"
(Plano de la cara de la mujer llorando)
"Su piel y sus tejidos para los pacientes con quemaduras graves"
(Plano de la cara de la mujer llorando)
"Su hígado, dividido en varios trozos...."

Y digo yo... ¿Qué necesidad hay?
¿Qué necesidad hay de contarle a la pobre mujer en cuantos trozos acabas de descuartizar a su marido?
Y sobretodo: ¿Qué necesidad tengo yo de estar viendo esto?

Cambio de canal.

En otra cadena ponen CSI.
Mmmmm, perfecto.
Seguimos en la misma línea.

Resulta que en Las Vegas acaban de encontrar el cadáver de un hombre que por lo visto se ha suicidado con una sobredosis de heroína, mientras por otro lado, en un espectáculo de magia, ha desaparecido una mujer del público tras el numerito de la caja atravesada por espadas.

Hay que ver lo bien que se lo pasan estos de la criminalistica en el escenario de un crimen, más que un trabajo parece que estén practicando su pasatiempo preferido.
Con sus lamparitas, sus brochitas, sus pinzas, un poquito de spray por aquí, una rascadita a aquella mancha de sangre, una pegatina para recuperar esas células muertas que hay en la alfombra... y esos maletines.
Siempre he querido tener un maletín de esos para organizar mi maquillaje.

Lo que más me asombra de esta serie es la vista que tienen los protagonistas.
Son capaces de encontrar un trozo de diente milimétrico perdido en medio del desierto del Sahara, a la primera ojeada.
Y luego está el tema de los insectos.
Grissom es capaz de decirte quién es el asesino, de qué humor estaba, qué había comido, cómo y a qué hora se había cargado a la víctima y todo esto sólo con mirar a los ojos a una cucaracha.

¿Y cuando los forenses se ponen a hablar con el cadáver que se disponen a descuartizar?
"Mira lo que te han hecho... estabas en el lugar y en el momento equivocados"
"Hola bonita, sé que te han hecho daño, pero no te preocupes, ahora te saco los higadillos y sabremos cómo ha sido"

¡¡¡Pero vamos a ver!!!!
¿¿¿No ves que está muerta???
Si fuese esa buena mujer me darían ganas de resucitar sólo para darte una patada en los huevos.

Cambio de canal.

Me paso un buen rato viendo anuncios en otras cadenas y un trozo de una teleserie de lo más cutre en la RAI que, entre otras cosas, ponen en dos entregas, de modo que si te enganchas, tienes que esperar una semana entera para ver la segunda parte.
¡Qué manía! ¿No pueden hacer una película y ya? En fin...

Cuando vuelvo, el de las cucarachas se acaba de calzar el dedo de un cadáver calcinado para sacar la huella dactilar y me doy cuenta de que por hoy, es suficiente.

Apago la tele y veo un bicho revoloteando por la habitación.
Me pregunto si debería meterlo en una bolsita...

Un nuevo año

2007-01-10T12:13:00.000+01:00

Los años deberían comenzar para cada uno justo después de las vacaciones.
De esa manera sí que una podría pensar en empezar "un año nuevo" como una nueva etapa.
Pero así, tal y como funcionan las cosas, una entra en un nuevo año como si nada.
No hay ninguna diferencia entre el antes y el después, de momento.
Y eso que durante las celebraciones de año nuevo parece que se esté acabando el mundo.
Es como cuando pasas por esa zona de la carretera de Barcelona en la que pone "meridiano de Greenwich", y te quedas con cara de: pues vale.
Resulta que no se desdibuja el horizonte ni nada parecido, por donde pasa esa famosa línea imaginaria.

Con el tema del año nuevo han cambiado muy pocas cosas para mí, he trabajado antes y después de nochevieja y lo único distinto es que a partir de ahora tendré un gasto menos porque POR FIN, tras cinco laaaargos años, el día 28 de diciembre, como si de una inocentada se tratase, me pasaron el último recibo del pago de mi coche.
Yuju, ya es mío y no del banco, lástima que ya esté hecho un asco. (Sí, pasar la aspiradora ayudaría bastante, pero me da una pereza...).

Ahora podré ahorrar. Creo que se escribía así... es la primera vez que se me pasa esa palabra por la cabeza de manirrota que tengo.
Como único proposito celebraré mi año nuevo en septiembre, como debe ser, después de unas laaargas vacaciones que no pienso planear, por superstición.

He recibido un montón de regalos que no merezco porque haciendo balance, tampoco fui tan buena durante el 2006, lástima que haya encontrado algo que NECESITO DESESPERADAMENTE justo ahora que ya han pasado los reyes.

¡Si parece que lo han diseñado para mí!

Todos los años...

2006-12-21T12:33:00.001+01:00

...consigo convencer a mis familiares para que sigamos haciéndonos regalos en nochebuena.

...espero al último momento para comprarlos.

...se sienta en nuestra mesa un personaje que detesto.

...digo que no iré a la cena de Navidad de la empresa porque es un rollo y luego siempre voy y me lo paso bien. (?¿)

...salgo a dar vueltas en coche sólo para ver las luces de Navidad.

...ponen una estrellita iluminada sobre la atalaya de Torrelodones que se ve desde la A6. Este año no la han puesto y la echo de menos cuando vuelvo a casa por las tardes.

...nieva en Nochevieja o casi.

...voy con mis amigas a dar una vuelta por las tiendas de la calle Fuencarral y a desayunar chocolate con churros (o churros con chocolate) en las inmediaciones. El dueño de la cafetería a la que vamos nunca se acuerda de nosotras, no sabe que él y su cafetería forman parte de nuestro pequeño ritual navideño.

...desde hace 5 años, mi amiga V. me llama para preguntar en qué número de la calle está mi casa, para enviarme una postal.

...me toca preparar las postales navideñas para los clientes y nunca las reciben a tiempo (de hecho aún no las he enviado).

...le prometo a mi madre que la llevaré al mercadillo de Navidad de la plaza Mayor (este año lo cumplo, en serio).

...alguno de mis compañeros de trabajo me roba el regalo de Navidad que me envía una de las revistas de informática en las que se publican los anuncios que diseño, lo cual me pone de muy mal humor.

...escribo una lista interminable de propósitos para el año nuevo que nunca cumplo.

...me prometo a mí misma que no escribiré el típico post melancólico-Navideño.

¿Feliz?

2006-12-12T10:54:00.000+01:00

Hace poco leí en algún sitio que la felicidad es desear lo que se tiene.
Tal vez eso significa que mientras deseas algo que aún no tienes, no puedes ser feliz.
¿Pero quién me asegura que cuando logre aquello que deseo, no desearé otra cosa?
Porque la mayoría de las veces, cuando lo consigues, automáticamente empiezas a desear otra cosa, a querer más.

Para mí la felicidad también está en esa ilusión por conseguir algo, un poco como cuando de niños queríamos tanto ese juguete que traerían los reyes y pasábamos el rato imaginando como sería tenerlo entre nuestras manos y jugar con él.
Después llegaba el gran día, desenvolvíamos el regalo... y todo se acababa ahí.
Te ibas a la cama con la sensación de haber perdido algo y no sabías muy bien qué era.

La ilusión.
La ilusión de los preparativos, de la espera, del cómo sería, la ilusión de saborear los momentos previos y soñar, saber que algo iba a pasar y sólo había que esperar que ocurriese, saber que había algo nuevo esperándote.

Un día antes de verle, un momento antes de desenvolver el regalo, ver tu comida preferida en el plato antes de saborearla, la mirada que precede al beso, la cola antes de entrar en el teatro, el teléfono sonando un segundo antes de oír su voz, el día antes de tu cumpleaños, hacer la maleta pensando en qué ropa llevarás cuando estés bajo la torre Eiffel...

Puede que la felicidad esté en pensar que estamos a un paso de ser felices.

Memorias de una ex-fumadora

2006-11-20T15:28:00.000+01:00

Mi relación con el tabaco empezó más o menos a los 14 años, cuando una tarde de verano, junto a unas amigas y a mi hermana, nos reunimos bajo el puente de las vías, no muy lejos de la que por aquel entonces era mi casa, a hablar de chicos y a mirar esos trenes blancos y rojos que pasaban rapidamente delante de nuestros ojos, mientras saludábamos con la manita a los pasajeros que viajaban hacia quién sabe donde.
La primera vez que dejé que el humo invadiese mi garganta y mis pulmones, me dio un ataque de tos tan fuerte que empezaron a llorarme los ojos y aún recuerdo como todo me daba vueltas.
Pero empecé a fumar en serio a los diecisiete años, junto a mi primer noviete de verdad, aunque él lo dejó pocos meses después, yo seguí fumando durante siete años seguidos.
Yo creo que más que el vicio de la nicotina en la sangre, tenía el vicio de tener algo que hacer con las manos mientras hablaba con alguien o estaba nerviosa por algún motivo.

Pero una mañana, con 24 años, tras llegar asfixiada a un primer piso después de subir un minúsculo tramo de escaleras, decidí que el tabaco no habría seguido condicionado mi vida y que podía dejarlo.
Y lo dejé, de un día para otro, sin recaídas, hasta los 25 años más o menos, hasta la época en la que los nervios no me dejaban dormir por la noche y me levantaba a fumar un cigarro tras otro como si el alquitrán pudiese darme la solución a mis problemas.
Y después, después de haber superado el problema, decidí que ya no necesitaba fumar y lo dejé una vez más.

Desde entonces gesticulo bastante más cuando hablo y cuando me ofrecen un cigarro siempre digo "no fumo, gracias" a pesar de que, al pedir una mesa en un restaurante, mi subcosciente me traicione y acabe siempre en el apartado para fumadores, porque es cierto eso que dicen, aunque lo dejes nunca te conviertes en un no-fumador.

Pienso que uno de los trucos para dejarlo está en NO PENSAR que nunca más vas a volver a encenderte un cigarro.
Llevé durante seis meses un paquete de tabaco y un mechero en el bolso y, al contrario de lo que pueda parecer, tenerlos a mano me daba tranquilidad porque podía pensar: "no fumo porque no quiero, pero si quisiera, podría hacerlo en cualquier momento".

Confieso que a veces tengo pequeñas crisis, pero las voy superando.
De las cosas que más ganas de fumar me dan y que peor llevo es ver en el cine el primer plano de alguien que está fumando, escuchar al otro lado del teléfono como fuma mi interlocutor, tomar café en compañía de algún fumador y las esperas.

Sólo me molesta el humo cuando alguien fuma cerca de mí mientras estoy comiendo, es algo que me ha molestado siempre, incluso cuando yo fumaba.
No aguanto a los ex-fumadores que no soportan que nadie fume en su presencia y por suerte no me he convertido en uno de ellos.
Pero me pregunto qué es lo que nos empuja a querer echar humo por la boca, cuando sabemos perfectamente que nos estamos envenenando, que ser no fumador es un bien hasta para nuestra vida social, que nos volvemos rápidamente más feos, más viejos, más cansados y sobretodo dependientes, irascibles, que envenenamos a quién nos rodea y estropeamos cuadros y cortinas, dientes y manos, que nos cambia la voz y el sabor de los dulces y de los besos, que gastamos para arruinarnos la salud el dinero que muchas veces ni tenemos, que no pensamos en lo que molestamos a quién no soporta el humo, en los pulmones de los niños que nisiquiera saben todavía lo que es un cigarrillo, que hay quién vive gracias al dinero que gana matándonos, que el cementerio está lleno de fumadores y ex-fumadores, que después la ceniza te la encuentras en todas partes y es tan molesta como las colillas pisoteadas en una sala de espera...

Uff...

...y sin embargo, a pesar de todo, de vez en cuando me encendería un cigarrillo...y me quedaría tan ancha.

De tostadas y tecnología

2006-11-15T12:49:00.000+01:00

Esto es el colmo.
Estar tanto tiempo delante de un ordenador y hablando con gente que maneja ordenadores está afectando negativa y seriamente a mi salud mental.

Es normal, una no consigue aclararse entre tanto tecnicismo, que si TFT, CRT, LCD, CDRW, DVDR, DIVX, MP3, HDD, FDD... que si Windows 98/2000/NT/XP... que si memoria RAM, memoria ROM, memoria CACHÉ...

Al final, la única memoria que recuerdas de algún modo es la que tenías hace años, cuando este tipo de artilugio infernal se llamaba "commodore 64" y sólo lo usabas para jugar al "Funambulo" y el "Tanatos" sin siquiera sospechar que más adelante ese inofensivo y simple aparatito se convertiría en uno de tus mayores quebraderos de cabeza.

Que se convertiría en un pantallazo azul aparentemente inofensivo, que acaba de llevarse al más allá las últimas 8 horas de trabajo, que, por supuesto, no has guardado.

En un pequeño clip juguetón que desde la esquina inferior derecha de tu pantalla TFT intenta dirigir tu vida.

En un montón de chatarra que te dice (sí, a ti) cuando puedes pulsar el botón de apagado.

Claro ¿cómo puede una, en los tiempos que corren, no volverse loca?

Había leído hace poco un test con una serie de preguntas estilo:

- ¿Cuando necesitas ayuda, gritas "F1"?

Al principio me había reído un montón y me había preguntado si realmente podía existir gente tan enferma como para contestar que sí a alguna de esas preguntas.

Pero sin ir más lejos, esta tarde al volver del trabajo, ni corta ni perezosa, le he preguntado a mi madre si había comprado tostadas digitales.
...
.....

Y yo me pregunto:
¿Qué será lo próximo?

¡Integrales!
¡Quería decir tostadas integrales!

Seguimos dándole vueltas

2006-11-02T16:23:00.000+01:00

Siguen torturándome con el tema del famoso anillo.

De pequeña solía ir con mis padres a Amalfi algunos fines de semana, cuando tocaba vivir cerca de allí, claro está.
Creo que la costa Amalfitana es el lugar más bonito de todos los que he visto hasta ahora, pero no soy objetiva porque queda demasiado cerca del lugar en que nací.
La iglesia de Sta. Andrea tiene una escalinata preciosa por la que mi inseparable hermana y yo soñábamos con bajar, sin apenas rozar los escalones, embutidas en un vaporoso vestido de novia.

Sí, hubo una época en mi vida, hace muuucho tiempo, en la que yo también soñaba con eso.

Mientras nos hundíamos en un enorme helado "alla nocciola", esos helados a alla nocciola que nos han acompañado durante toda nuestra infancia, soliamos decir:

"Nos casaremos aquí y papá nos dejará su brazo para subir"

El hecho de no estar bautizada* ni se me pasaba por la cabeza y me importaba poco si aquello significaba casarse ante Dios y todos sus arcángeles, era sólo cuestión de coreografía, porque ni siquiera en aquella época creía, a pesar de ese año pasado en el colegio de monjas en Roma, los esfuerzos de mi abuela N. y de las numerosas visitas a la virgen de Pompeya.

Claro que sí.
Qué fácil era ilusionarse por aquel entonces, cuando nos hacían creer que lo máximo en esta vida era dedicarse a la búsqueda de quién te pusiese esa alianza en "el día más feliz de tu vida".

La verdad es que a lo largo de mi vida, con más de una persona he hablado de cómo sería el día de nuestra boda.
Pero debo reconocer que para mí siempre ha sido sólo un juego y supongo que para ellos también.

¿Cómo podría jurar ante todas esas personas que estaré contigo y "cuidaré" de ti por siempre, si ni siquiera sé si me apetecerá verte, mañana?
Se me caería la cara de vergüenza.

"Yo estoy seguro de que te querré siempre"

Que te lo digan mirándote así, con los ojillos brillantes, casi aguados, lo hace más bonito todavía.
Pero no puedo creer que alguien pueda estar seguro de algo así.
Lo veo tan imposible de entender como el concepto de algo que es infinito.

Un poco como aquella frase que tanto me saca de quicio: "Nadie te va a querer más que yo"
¿Y tú qué sabes?

Lo único que me veo capaz de prometer es que estaremos juntos hasta que funcione ¿no es más lógico así?
Y si el interesado quiere planes, haremos planes, pero no de ese tipo.
Planearemos viajes, cenas, salidas...
Planearemos un futuro que incluya hasta pasado mañana o un poco más y luego ya se verá.

Llevo unos días intentando explicarle al mundo que a día de hoy, es lo máximo que me veo en condiciones de planear.

(*) O eso creo... aunque algunos rumores dicen que sí. Un día de estos escribiré sobre ello.

Fragile

2006-10-05T10:39:00.000+02:00

Un fin de semana de relax con Mr. N. que se torció un sábado y se convirtió en una de las peores pesadillas que he tenido.
Salas de espera, batas verdes, batas blancas, camas, camillas, pasillos...
No voy a escribir otro post sobre hospitales, ya sabemos todos más o menos de que va el tema, ¿no?

He vuelto a casa después de veinte días de infierno y me he sorprendido al darme cuenta de que efectivamente "sólo" han sido veinte y no una eternidad, como me había parecido, y todo está más o menos igual que antes.
Mi padre dice que algo ha cambiado en la expresión de mi cara, pero me miro en el espejo y me veo exáctamente igual que siempre.

Me despierto por las noches sin saber muy bien dónde estoy y de vez en cuando tengo la impresión de que, con un simple roce, me rompería en mil pedazos, pero dentro de lo que cabe estoy bien.

Creo que hay por ahí un montón de post nuevos que no he leído y que merecen una tarde de colacao calentito, sofá y manta, ahora que POR FIN ha llegado el fresco.

Me da que no os librareis de mí...

De ropa interior

2006-09-11T13:53:00.000+02:00

No sé si todos los hombres están al corriente, supongo que no, pero muchas mujeres tienen su cajón de ropa interior dividido en tres categorías:

La primera categoría es la categoría Ropa Interior de Diario.
Eso suele ser una colección de modelitos digamos normales, lo que más abunda.
Cómodos a la par que bonitos (dependiendo mucho del estilo de cada una) pero no suelen incluir encajes, puntillas y demás virguerías, por comodidad.
La ropa interior de trabajo digamos (a no ser que te dediques a un trabajo en particular) que sí, está bien y es enseñable pero no es especial ni mucho menos.

Luego está la categoría Sexy:
En ella se incluyen todos esos conjuntitos "ideales-de-la-muerte" con puntillas y demás historias para quién las soporte (o para quién no las soporte pero con tal de estar sexy se sacrifica, pasa lo mismo que con los tacones), tangas con formas inverosímiles y braguitas con truco de todo tipo - que si me desabrocho por un lateral, que si llevo un botón escondido, que si parece que no llevo de lo transparente que es - etc.
Ese sujetador preciosísimo con dibujos, puntillas, relieves, aros, gomaespuma, tacto ideal, etc., que una, después de un rato de entrar en una tienda de lencería y hablar con la dependienta, tiene la impresión de que se está comprando un coche.

Todo esto para que después, al ver el percal, te preguntes para qué tanto dinero invertido en estas cosas y tantas horas de tiempo gastadas en Victoria's Secret si luego resulta que ni la mitad de los hombres se fijan en eso y lo que tú realmente querías era ese tanga que costaba dos duros y llevaba un dibujo de la rana Gustavo.

Algunos, como mucho, se fijan en el color.
Que un día estás hablando con el "pariento" por teléfono, y te suelta:
- Niña, pero que bien te quedaba el tanga negro, es que te hace un culo... que... mmmm... madre mía, mejor me callo que me pongo malo.
Y tú le contestas, emocionada (sí, por fin se ha fijado!!!!):
- ¿Cuál? ¿el de Oysho con el bordadito en el lateral? ¿el que llevaba el jueves que tiene ese encajito gris o el que me puse para la boda de tu prima? (más que nada para volver a la tienda y comprarte otros 10)
Al otro lado del teléfono, un largo silencio y después un:
- Y yo que sé ¡el negro!

Jamás sabrás a cuál de tus 300 modelitos de tangas negros se refiere, pero da igual, te pongas el que te pongas, si es negro lo más probable es que él piense que es el mismo.

Después está la categoría Cutre.
Sí, la categoría cutre es ese rincón en el que te puedes encontrar unas terribles y enormes bragas de algodón como las que llevaba tu abuela que una se pregunta por qué narices no las tira de una vez, pero es que para "esos días" son muy cómodas.
Sí, esos días en los que no eres casi ni persona y necesitas unas enormes y confortables bragas de algodón de cuello vuelto, porque yo lo valgo y no tengo ni idea de a qué huelen las nubes.
Que cuando sales de casa rezas para que no te pase nada porque vamos, como te pase algo y tengas que enseñarlas te puede dar algo.

Y yo me pregunto: ¿a los hombres también les pasa? ¿También tienen ropa interior "especial" y ropa interior de andar por casa? ¿También la compran en base a los gustos de su pareja o de las mujeres en general? ¿Les molesta que ellas no se fijen en sus calzones?

Trabajo de oficina II

2006-08-31T10:57:00.000+02:00

¿Que por qué no me digno a actualizar de una vez en lugar de escribir chorradas en los comentarios?

La respuesta es simple:

El lunes llegué a la oficina y la secretaria no estaba: se ha ido de vacaciones.
El caso es que cuando ella no está, me toca hacer su trabajo.
Lo hago pero no me pagan para ello y en mi contrato no pone en ningún sitio que tenga que hacerlo.
Es el precio que tengo que pagar por todos los ratos muertos leyendo blogs y haciendo el tonto y puedo asegurar que para mí es un precio elevado, porque no soporto el teléfono.
Es algo que detesto, no me gusta nada y aquí no para de sonar, sobretodo por las mañanas.
Además, ahora han instalado esos "pinganillos" que van colgados de la oreja tan modernos tipo Madonna, que sólo nos faltan los sujetadores de copa puntiaguda para montar el show y yo, sinceramente, si ya me liaba con el teléfono normal y la dichosa centralita, no os quiero ni contar lo que me ha costado hacerme con el funcionamiento del trasto en cuestión.

Ahora descubro que años de experiencia cubriendo las "bajas" de la compañera (a la que, curiosamente, le baja la regla unas 3 o 4 veces al mes) no han servido para nada.
Todavía me cuesta inventar excusas para darle largas a la gente.

A lo largo del día llaman un montón de personas que lo único que quieren es vender algo o conseguir hacer un contrato de telefonía, vending o lo que sea. Si los reconozco desde el principio, cosa que no suele ocurrir, corto por lo sano diciendo que ya tenemos ese maravilloso tanque de agua fresquita o esa estupendísima máquina de café espresso.
Si no los reconozco mal asunto.

Suena el teléfono.

- Empresadenombrelarguísimoeimpronunciable dígame
- Buenos días, soy Menganita de empresadetelefonía, quisiera hablar con el encargado de la telefonía móvil.
- Un momento por favor.

Marco la extensión del encargado de la telefonía móvil, le digo quién es y me contesta:

- Puf, ahora no puedo, además es una pesada, dile que llame luego.

Bueno, le digo que llame después y a partir de ese momento empieza a llamar cada 5 minutos.
(Está reunido, está comunicando, ha salido un momento, ha ido a comer, aún no ha vuelto de la comida, está atendiendo a un cliente, se ha ido al Congo de vacaciones... etc)
Genial.

Suena de nuevo el teléfono.

--Empresadenombrelarguísimoeimpronunciable dígame
- Quisiera hablar con fulanito, llamo de Banco Y.
- Un momento por favor.

Fulanito es el mismo de antes, el encargado de la telefonía.
Marco de nuevo su extensión.

- Pufff, otro pesado, dile que he salido un momento y que llame luego.

Se lo comunico al señor del Banco y a partir de ese momento empieza a llamar cada 10 minutos.
(A la tercera le digo que ha tenido que salir por una urgencia y que no sé si volverá, uf)
Estupendo.

Me levanto a ver qué es eso tan importante que está haciendo como para no poder atender ni una triste llamada y veo que está espatarrado delante de la tele de plasma que tenemos en exposición, con una coca cola en la mano, con el pinganillo puesto, eso sí.
¡Que cabrón!

Suena otra vez el teléfono.

- Empresadenombrelarguísimoeimpronunciable dígame
- Señorita, yo quisiera hablar con fulanito, tengo un problema con un equipo y necesito que me resuelva unas dudas...

Joe, parece que no hay más gente en la empresa!

Marco una vez más la extensión de mi amigo.

- Te llaman -
- ¿¿¿Y quién coño es ahora??? Que pesados, ¿¿¿qué quieren???? -

Ya estamos otra vez.
Mientras tanto suenan otras dos líneas a la vez, las luces de la centralita no paran de parpadear y me estoy desquiciando. Pienso que seguramente serán el del banco y la de la empresa de telefonía.
Me empiezo a agobiar.

- ¿¿¿¿Me vas a decir quién es???? - insiste el simpático.
- Pues es... es... es.... ..... ..... ..... Es tu mujer!
- Y a qué esperas! Cuelga!

Click.

Todavía no ha venido a pedir explicaciones... ¿habrá pillado la indirecta?

Quiero irme a casa.

Edit de las 17:25: Por si alguien no lo sabía, hoy es el BlogDay (y yo con estos pelos).

Sono qui!

2006-08-27T19:05:00.000+02:00

Siempre he pasado de los consejos de la abuela en plan: no andes descalza que te dolerá la garganta, llévate una chaqueta para los lugares con aire acondicionado, tápate los riñones aunque sea verano, no duermas bajo el ventilador de techo, no te quedes con el bañador mojado, sécate bien el pelo antes de ir a dormir, no te bañes en la piscina si hay viento porque luego al salir te enfrías, etc etc.
Nunca he sido de esas chicas que van a todas partes con una chaquetilla en el bolso por si refresca, como mi amiga P. que el verano en que nos fuimos de vacaciones a su casa de Benalmádena, nos hizo quitar el aire acondicionado del coche porque decía que luego le dolían las articulaciones y eso que fuera había 40º.

Llevo 27 años andando descalza siempre que puedo, incluso en invierno. Durmiendo con el ventilador encendido en verano, procurando que haya corriente en casa cuando hace mucho calor, bañándome en la piscina o en el mar aunque no haga calor y aunque el agua esté helada y yendo a trabajar en tirantes aunque el aire acondicionado de la oficina esté a tope y nunca me había pasado nada.

Pero la abuela tenía razón:
A "ciertas edades" no se puede dormir con el culo al aire si hay corriente, ni bañarse en la piscina de noche cuando no tienes un bañador seco de repuesto.

Lo he comprobado estos días...

...

2006-08-21T11:20:00.000+02:00

Modo moribunda: on
Tengo fiebre y me duele todito todo.
¿Se puede estar así en pleno agosto?

Volveré...

(o eso espero)

No soy tu madre

2006-08-17T13:46:00.000+02:00

Durante estos días en los que no están mis padres me he dado cuenta de lo rematadamente mimado que tiene mi madre a mi hermano.
Entre los muchos detallitos que me han hecho caer en la cuenta, el primero es que "el niño", como lo llama ella a pesar de que pronto cumplirá 22 añitos, no come ni cena si no le pones la comida delante.
Sí sí, hay que ponerle de comer como si fuese un pajarito o un gatito.
El primer día volvió a casa, se tiró en el sofá y yo pensé "en algún momento se levantará, irá a la cocina y se preparará la cena" (bueno, quién dice preparará, dice calentará).
Pero él no. Se quedó viendo la tele y pensé: "se ve que no tiene hambre o ya ha cenado algo fuera". Así que al rato nos fuimos todos a la cama.

Lo bueno vino a la mañana siguiente cuando, después de darle los buenos días, me dijo: "Puff, que hambre tengo, que ayer no había cena y me tuve que ir a dormir en ayunas".
Después de colocarme de nuevo los ojos en su sitio y cerrar la boca, intenté hacerle notar que sí que había cena pero que no es un ser animado que se calienta solo y va con sus patitas hasta donde tú estés.

A lo que él me contestó maravillado, como si acabara de descubrir quienes son los Reyes Magos:

"Ah! Es que mamá me la pone en la mesita del salón..."

Vamos, que la noche anterior estaba repantingado en el sofá, no simplemente viendo la tele como yo creía, sino esperando a que le pusiese la cena.

Cuando hicimos el reparto de tareas domésticas al principio de esta semana para que luego no hubiese quejas de quién hacía más y quién hacía menos, sabiendo que en su vida ha fregado un plato o barrido el suelo, mi hermana y yo, que tampoco somos unas amas de casa perfectas, nos apiadamos de él y le asignamos la ardua tarea de regar el césped (que consiste en darle a un botón, esperar un rato y volver a darle al botón).
Pues bien, ayer me asomé a la ventana y resulta que el césped se está poniendo de un sospechoso y nada saludable color amarillo. Al preguntarle si lo había regado me contestó que no, que como llegaba tarde pues no le apetecía ponerse a regarlo.
Y al decirle que podría haberlo dicho para que por lo menos no se nos quemara y evitar una muerte segura a manos de nuestro padre, me contestó todo digno que qué pasaba ¿acaso no se notaba que no lo estaba regando?

Anoche, cuando por fin disfrutaba de la cama sin el incordio de los malditos mosquitos, vino a despertarme para decirme que se le había olvidado cerrar la puerta con llave.

Entre el desconcierto de no saber muy bien a qué venía eso y el cabreo que me produjo que me despertara por esa tontería, le dije que lo que se hace normalmente en esos casos es bajar y cerrar la puerta.

¿Y qué me contestó?

Que él no podía porque estaba descalzo, que por qué no iba yo.

Y estas son sólo algunas de las muchas cosas con las que me ha dejado totalmente alucinada.

Por desgracia creo que a estas alturas el daño está hecho y difícilmente será posible que cambie el chip y se de cuenta de que las mujeres que hay en casa no son sus esclavas.

Creo que voy a tener que hablar seriamente con mi madre.

Días así ...

2006-08-15T23:17:00.000+02:00

Mis padres se han ido a pasar una semanita a mi querida Lisboa y aquí me he quedado, en casa, con mis hermanos.
Me envían fotos al móvil del Faro da Roca y de la Torre de Belem y pienso que me habría encantado volver con mi hermana, como hace un par de veranos, una semana durante la cual, a nuestro aire, nos recorrimos toda la zona.

Durante estos días me dedico a dar rienda suelta a la creatividad con el aliciente de no tener a mi madre pidiéndome cada dos por tres que quite mis trastos de en medio y me entretengo cazando mosquitos de noche mientras me pregunto por qué no son más silenciosos, porque lo que más me molesta, a parte de que me piquen en las manos, es oír ese maldito zumbido tan cerca de mis orejas.
Una vez leí en el blog de un chico italiano que para que no le picaran ponía el aire acondicionado a tope. Por lo visto a bajas temperaturas no pican, no me extraña, se deben quedar tiesos.
Me pregunto si es peor que te piquen los mosquitos o congelarte... En todo caso, por suerte, no tenemos aire acondicionado en casa.

Por desgracia mañana vuelvo al trabajo y no sé, tengo una sensación rara encima, no sé muy bien como definirla.
Quizá un poquito de rabia no por tener que volver a esa oficina gris, más bien porque recuerdo los veranos de hace años y todo era de otra manera.

También es verdad que hace unos días discutí con J. y como siempre, ahora es cuando empiezo a pasar del enfado a la tristeza y es que no puedo pretender que me dé igual después de todo lo que compartimos en su día.
Además tiene razón, no soy capaz de mantener vivas las relaciones con la gente que conozco y siempre son los demás los que tienen que buscarme.
Es un defecto que he intentado cambiar, pero no soy capaz, tengo largas temporadas en las que no me apetece saber nada de nadie y eso no es fácil de explicar.

Tal vez esta sea la típica crisis que me da cuando estoy mucho tiempo sin viajar.
Me consuelo pensando en que mis vacaciones me esperan en septiembre y que en octubre iré a ver las carreras.
Tengo muchas ganas.

Del montón

2006-08-11T21:50:00.000+02:00

de Wislawa Szymborska

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero,de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Arbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.

(Traducción de Gerardo Beltrán)

Miguel

2006-08-10T11:26:00.000+02:00

Lo vi de lejos.
Estaba en medio de un cruce, con su pijama azul de abuelito y las zapatillas de andar por casa.
Pasé por su lado con la intención de pararme a aconsejarle que andase por la acera pero cuando le miré a la cara me quedé sin palabras.
Era un señor mayor, sobre los 80 años y vi horrorizada que sangraba abundantemente por la boca y por la nariz.
Paré el coche en seco, en medio del cruce, tiré del freno de mano y no me hizo falta apagar el motor, salí corriendo sin poner siquiera punto muerto.

- Isabel!!!
- Señor, ¿se encuentra bien?
- Isabel hija...
- ¿Qué le ha pasado??
- Isabel llevame a casa (estaba llorando).
- ¿Isabel es su hija?
- Me quiero ir a casa...

Estaba muy asustado y completamente desorientado.
Miré a nuestro alrededor y no había nadie por allí, ni coches ni gente, nadie a quien pedirle ayuda. No sabía qué hacer, no llevaba el teléfono móvil encima y por lo tanto no podía llamar a una ambulancia. Siempre me pasa lo mismo, nunca llevo ese maldito trasto encima cuando lo necesito.

Recordé que había una residencia de ancianos muy cerca, seguramente había salido de allí.
Volví a mirarle y sentí un ligero mareo, estaba completamente cubierto de sangre, pero se mantenía en pie y caminaba sin dificultad, supuse que la sangre se debía a una caída o un golpe en la cara.
Conseguí juntar el valor suficiente para observarle bien porque para entonces aún no había superado mi fobia a la sangre y efectivamente, tenía toda la pinta de tener la nariz rota.
Podía llevarlo al lugar de donde había salido pero ¿y si le habían pegado ellos?

No me atrevía a hacerle nada, por miedo a causar más daños que otra cosa.
Por un momento pensé que me iba a caer desmayada... pero le agarré suavemente por un brazo y le llevé despacito hacia el coche.
Abrí la puerta del copiloto, le pedí por favor que se sentara y lo hizo sin poner ninguna pega, incluso se abrochó el cinturón sin que yo se lo pidiera.

Hice lo único que se me ocurrió hacer: llevarlo al centro de salud.
Por suerte vivo en un pueblo pequeño y no se tarda mucho en llegar a cualquier lugar, aunque esté en la otra punta.

Cuando llegamos a urgencias, la chica de admisión lo reconoció:

- Pero señor Miguel ¡otra vez por aquí! Madre mía ¿qué le ha pasado?

Por supuesto, él no se acordaba de ella y seguía llamándome Isabel.

Un celador le ayudó a sentarse en una silla de ruedas y desaparecieron los dos detrás de un biombo.

- Estaba en un cruce y...
- No hace falta que se quede señorita, ya nos encargamos nosotros, muchas gracias por traerlo.
- ¿Qué pasará con él?
- Le curaremos, nos aseguraremos de que no tiene nada grave y una ambulancia lo devolverá a la residencia.
- ¿Y la familia?
- Su mujer falleció y sus hijos se desentienden
- ¿Cómo que se desentienden? ¿Y no se puede hacer nada?
- ¿Qué vas a hacer? Ellos pagan la residencia y la residencia se encarga de él.

Ya veo.
Se ve que tenemos distintos conceptos de lo que significa "encargarse" de alguien.

Y en mi cabeza empezaron a retumbar esas tres palabras en las que pienso cada vez que me acuerdo de aquel día.

Trabajo de oficina

2006-08-03T18:34:00.000+02:00

Estoy aquí sentada delante de la pantalla trasteando entre el flickr, los blogs, este blog y varias cositas más y de repente aparece el jefe.
Rápidamente, minimizo todo (santo mozilla y sus pestañitas) y pongo la "ventanita de disimular" es decir, una pantalla de un programa de edición de fotografías, con la foto de una pantalla táctil a medio retocar.
Tiene la manía de rondar por detrás de mi silla e incluso de apoyarse en el respaldo, mientras mira lo que estoy haciendo. Suele irse al rato, quejándose de que voy demasiado rápido con el ratón y se marea.

Jefe: ¿Estás haciendo ese trabajo que te he pedido?
Yo: (¿Qué me habrá pedido? Estoy espesa hoy y no encuentro excusas) MMmmmmMmm... pues... No...
J: Ah. (Hace un amago de irse, pero en el último momento se da la vuelta, pensativo) ¿Y qué estás haciendo?
Y: MmmmmmMm... pues... nada.
J: Ah. Vale.

Y se marcha sin más.
¡Si llego a saberlo no me molesto en disimular!
Definitivamente, los jefes de ahora no son como los de antes.

Parking

2006-08-01T15:13:00.000+02:00

(O como amargarse un sábado)

Centro comercial de turno, sábado por la mañana.
Voy con mi madre, nos disponemos a pasar la mañana de compras y acabamos de llegar al parking.
Es una bonita mañana de julio y nada parece poder estropear mi buen humor. En el radio-cd suena el último cutremix que yo misma he grabado la noche anterior y estoy muy orgullosa de la horrenda mezcla que he obtenido. Canturreo la pegadiza canción de turno mientras estoy ojo avizor, en busca de un buen sitio para aparcar.

Mi madre: "bueno, parece que hoy no hay mucha gente"
(está atestado)
Yo: "mmm... si..."
(qué cachonda es esta mujer)
Mi madre: "vamos a seguir a esa familia que parece que va a dejar la compra y dejará su sitio libre."

Bien. No soy partidaria de esta práctica.
En este país la gente no es nada altruista ni solidaria en el super.
Fuera puede que sí, pero en el super...
Basta que te pongas a esperar a que la familia de turno meta todos sus bártulos en el maletero con el intermitente puesto para que ningún buitre te robe el sitio, para que de repente decidan jugar a hacerlo todo a cámara lenta.
Si no fuera un coñazo estoy convencida de que muchos decidirían meter los productos uno por uno, sacandolos de las bolsas, sólo por el gusto de hacerte esperar más, es como si pensaran: ¿quiere mi sitio? pues se lo tendrá que ganar.
Circula por ahí la leyenda urbana de que en una ocasión un hombre abrió un paquete de arroz y fue colocandolo en el maletero granito a granito, sólo para fastidiar al pobre hombre que esperaba a que dejara el sitio libre.

¿Que la niña se acaba de comprar la granja de los pin y pon consistente en 3.000 micropiezas?
Ten por seguro que su padre decidirá montarlo ahí mismo en ese momento. Sólo para hacerte esperar.
¿Que el niño se ha comprado un juego nuevo para su game boy advance? estás perdido.

Seguramente toda la familia se reunirá a su alrededor para observar como la criaturita se pasa por lo menos el primer nivel.
Y tú ahí, esperando.

Luego están aquellos que se ponen a hacer actividades diversas en el coche independientemente de que estés esperando o no. Cualquier momento es bueno para tomar un aperitivo, leer un periodico, discutir con un amigo o enrollarse con la novia.
Y tú ahí, esperando.

Te dan ganas de irte claro, pero es un error.
Porque en el justo momento en el que metas primera y aceleres, verás a través del retrovisor encenderse la luz de marcha atrás del coche delante del cual has estado esperando media hora y cuando te dispongas a parar para volver atrás será demasiado tarde, porque ya habrá alguien con el intermitente puesto esperando a ocupar el sitio.
Y claro, no puedes explicarle a ese alguien que ese sitio te pertenece.

Bueno el caso es que como ya sé como funciona, paso del consejo de mi copiloto y me pongo a dar vueltas, a ver si hay suerte. Cuanto más tardo en encontrar un sitio más a menudo oigo a mi acompañante decir - Te lo había dicho - y más de los nervios me pongo.

Por fin lo veo.
Un hueco perfecto.
Cerca de la puerta, al lado de los carritos, sin columnas cerca... genial
Pongo el intermitente y acelero no vaya a ser que salga algún listo de la nada y me lo quite.
Empiezo a maniobrar y de repente cuando estoy entrando con el morro del coche en la plaza, me veo a un buen hombre en medio del hueco con los brazos cruzados y no parece tener ninguna intención de moverse.
Entonces le hago un gesto con la mano, inocentemente, como diciendo: ejem, voy a aparcar ahí.
Pero él de inocente no tiene nada, me dirige una mirada fría y niega con la cabeza.
Y pienso: ¿cómo que no?
Que no. Que él no se quita de en medio.

Ok.

Bajo la ventanilla y le digo: sería usted tan amable...
Pero no me deja terminar.
- No, es que aquí va a aparcar mi madre, que está dando la vuelta-
Sí, he oído bien.

Calma. Atropellarle no solucionará el problema.
Y echar espumarajos por la boca cual niña del exorcista tampoco.
Tengo dos posibilidades:
Esperar a que se canse o irme.

(Bueno, también podemos liarnos a guantazos o puedo enviar a mi madre a darle un par de bolsazos, pero tenemos todas las de perder así que lo descarto).
Si espero a que se canse y acabo ganando yo, seguro que a la vuelta tendré como mínimo todo un lateral rayado y un retrovisor destrozado. Porque son vengativos estos listillos.
Entonces tengo que decidir si me importan más mis principios o la carrocería de mi coche.

Me voy.

Al final acabo aparcando a tomar por saco, en un hueco estrechísimo entre dos columnas, con poquísimo espacio para maniobrar y en la zona menos iluminada del parking.
Y además, cuando llego a la puerta se han terminado los carritos.

Luego me preguntan por qué no me gusta ir a la compra.

Conversaciones I

2006-07-30T22:56:00.000+02:00

- Me he dado cuenta de algo.
- ¿De qué?
- Nunca hablamos de tí.
- ¿Cómo?
- Pues eso. Casi nunca hablamos de ti, casi siempre hablamos de los demás o de mi.
- Ah.
- ¿Por qué?
- No me había dado cuenta, no sé.
- Eso no me lo creo, claro que lo sabes.
- Sí, tienes razón.
- Y bien...
- No me gusta hablar de mi a no ser que sea estrictamente necesario.
- Pues no lo entiendo.
- Me aburre.
- A todo el mundo le gusta hablar de si mismo.
- No creo. Prefiero que me cuentes cosas.
- Pero alguna vez tendrás que contarme tú algo.
- Claro que sí, y lo hago. Te cuento muchas cosas.
- Sí, me cuentas muchas cosas que no tienen nada que ver contigo o por lo menos no directamente.
- Te cuento cosas de mi entorno.
- Pero no me cuentas lo que se te pasa por la cabeza.
- Es que no se me pasa nada por la cabeza, jiji
- Mira que eres tonta, estoy hablando en serio!
- Puede que a veces no formules las preguntas adecuadas.
- ¿ Por qué siempre tengo que sonsacarte? ¿Por qué no me cuentas las cosas directamente?
- ¿ No te gusta esa sensación de conquista?
- ¡No me respondas con preguntas! Qué quieres decir, que si quiero saber algo ¿me lo tengo que ganar?
- Bueno, no lo veo exáctamente así, no es que tengas que ganártelo, pero siempre es más satisfactorio conseguir las cosas cuando no son tan fáciles ¿no?. Además, antes de hablar quiero saber qué es lo que te interesa averiguar de mi.
- Pues es fácil. Quiero saberlo todo.
- Eso va a ser complicado, jaja!
- ¿¿¿De qué te ríes???
- Perdona. ¿Sabes qué? Puede que sí que te lo tengas que ganar.
- A veces me pones de los nervios.
- Lo sé... Pero es que te pones nervioso con una facilidad...
- No es eso, simplemente hay cosas con las que no puedo
- Como cuales, aparte de esto.
- Pues como, por ejemplo...
- ¿Sí...?
- ¡¡¡Agrh!!! ¿Lo ves? Otra vez estamos hablando de mi.
- ... (sonrisita "inocente")

Pequeños y bajitos

2006-07-24T11:39:00.000+02:00

Tengo un problema:

Necesito ganarme como sea el cariño de un niño de 7 años.

Sé que podría hacer trampas descaradamente y regalarle el coche teledirigido de Fernando Alonso, me querría más que a su madre, pero... yo quiero que me quiera desinteresadamente*.
¿Pero cómo lo hago? Siempre se me han dado muy mal los niños.

Con las niñas nunca he tenido ningún problema, por alguna extraña razón las atraigo sin hacer nada.
Nos miramos, les pregunto como se llaman, me preguntan cómo me llamo y normalmente, llegadas a este punto, se me agarran de la mano y ya no hay quién las despegue.
Me peinan, las peino, hablamos de zapatos y pintauñas, dejo que revuelvan en mi bolso buscando tesoros tipo un brillo de labios, un paquete de chicles o cualquier tontería por el estilo, se entretienen mucho con eso y es una manera de que noten que hay confianza.

Pero con los niños... esa es otra historia.
¿De qué puedo hablar con ellos?

El único niño con el que me llevo bien es el hijo de una amiga de mi madre que viene a mi casa de vez en cuando y con el que comparto mi pasión por los gatos.
No hablamos mucho pero jugamos juntos con mi gata y cuando nos despedimos parece que le da pena y todo.
Con los demás niños no hay manera, no consigo hacer buenas migas, siempre acabo frustrada o dolorida y cabreada, porque no sé como me lo monto, al final acabo cobrando siempre.

Como la última vez que me encontré con mi amiga V. y su hijo de 2 años en el super.
No sé por qué los padres tienen la manía de obligar a sus hijos a dar besos a la gente.
Que me dan ganas de decirles: si él no me quiere besar y yo no quiero que me bese ¿por qué nos tienes que obligar?
Pero claro ¿cómo le vas a decir a la madre de un niño de dos años que no quieres que su hijo se te acerque a menos de un metro? Si su niño es "la cosita más bonita del universo" si "no hay un niño más bueno que este", si "mi niño es especial, no lo digo porque sea su madre".
Así que ahí estábamos el niño y yo, con cara de pocos amigos, intentando hacer el trámite de la manera menos dolorosa y más rápida posible.
Y la madre toda contenta y sonriente.
Lo peor vino luego, cuando, no satisfecha con el beso inicial, le obligó a darme un beso de despedida.
Intenté convencerla de que no hacía falta y el niño se negaba con todas sus fuerzas, pero nada, no hubo manera, hasta que al final la madre agarró al niño a la fuerza y me lo acercó a la cara.

¿Y qué hizo el muy desgraciado?
Pues me dio una bofetada.
Luego claro, llegaron las justificaciones:
"Ay... es que en la guardería hay un niño que le pega y claro, ahora se ha acostumbrado... pobrecito, si es muy bueno..."
Cuando le dije al niño que la próxima vez le diese la bofetada a su madre, que era la que le obligaba a dar besos por ahí, ella se enfadó conmigo.

Y volviendo al hilo de este post, hay un niño de 7 años al que me tengo que ganar como sea, puesto que me veo obligada a verle muy a menudo y es bastante cortante que cada vez que me ve vaya a esconderse debajo de una mesa.
Me he dado cuenta de que le gustan los videojuegos, siempre anda con una maquinita de esas en la mano, escondido en algún rincón. Creo que la próxima vez le pediré que me explique cómo funciona un trasto de esos a ver si hay suerte y así me dirige la palabra.
Seguramente me llevaré una patada, pero en fin, no será la primera ni la última.

No sé si lo estoy haciendo mal o si simplemente ha decidido que no le caigo bien.
¿Alguien tiene alguna sugerencia?

*Además, yo soy ferrarista :P

Pedazos

2006-07-17T12:27:00.002+02:00

La gente de mi entorno, los que me conocen personalmente, no saben de la existencia de este blog.

Supongo que si los que me conocen lo leyesen se quedarían sorprendidos, porque como ya he dicho en alguna otra ocasión aquí y allá, soy una persona introvertida y aquí he contado cosas que nadie más que quién lee este blog sabe, ni siquiera mi inseparable hermana mayor.

Algunos se enfadarían porque no hablo de ellos y quizá pensarían que en mi vida no pintan mucho.
Pero no es así.
Creo que simplemente hay cosas y personas de las que no se habla en el blog sólo porque no se enciende la bombilla adecuada.

Mi madre me haría 30.000 preguntas y seguramente diría algo exagerado sobre mis dotes de escritora. Ja!
Ella es así, puedes pintar un garabato en una servilleta que lo primero que te dirá es: tendrías que haber estudiado bellas artes.
Va muy bien para la autoestima.
Pero no entraría en detalles importantes, ni investigaría sobre sentimientos de los que he hablado aquí.

Mi padre... mi padre se emocionaría y trataría estas líneas como si de una joya se tratase.
Pero creo que le dolería leer tan poco sobre él.
Lo que jamás sabría es que tengo varios post sin publicar que hablan de él.

Mis ex probablemente se enfadarían y uno a uno se darían por aludidos.
Los únicos que seguramente acertarian serian el hijo de la suegra de la que hablé hace un tiempo, su madre es inconfundible incluso escrita y el chico que me regaló el retrato.

Creo que a mi hermana le daría verguenza leer todo esto.
Es raro pero es así.
Un poco como cuando de pequeñas caía en sus manos alguno de mis diarios, sé que jamás fue capaz de leer ninguno.
Al contrario que mi madre, que de buenas a primeras, en la mesa, me hacía preguntas sobre temas de los que sólo hablaba en las páginas de esa Smemoranda que tenía debajo del colchón.

Mi hermano... la verdad es que no tengo ni idea de cómo reaccionaría o qué pensaría.

A veces pienso que si me pasara algo (algo definitivo), alguien de mi familia encendería mi portátil después de un tiempo y cotilleando en el historial de Firefox se encontraría esta paginita.

Quizá no le daría importancia y no investigaría lo suficiente como para averiguar que soy yo quién escribe todo esto.

O tal vez sí.
Y entonces tendría un pedazo de mí completamente distinto del que doy a conocer normalmente.

Sin guiones

2006-07-04T12:00:00.001+02:00

Soy una de esas personas que están enamoradas del romanticismo sencillo.
No me gustan los aspavientos, no me gustan las exageraciones, no soy de las que opinan que mi pareja ha de pedirme casamiento en medio de un restaurante de lujo, arrodillado en el suelo, ofreciéndome a la vez un pedrusco del tamaño de Africa. No quiero aplausos ni nada de eso. Es más, a lo mejor ni siquiera tiene por qué haber una boda de por medio.
Tampoco me gustan las tonterías típicas de las comedias romanticas, como que me ofrezcan la anilla de una lata de coca cola como alianza, porque eso está muy visto y además ya me lo pidieron así una vez: teniamos 7 años.

No quiero celebrar el día de San Valentín, con sus corazones y rosas. No quiero ese tipo de obligaciones estúpidas. Me vale con un día cualquiera del año, sin demasiados planes, lo que surja y darme cuenta, después, de lo romántico y espontaneo que ha sido todo.
Creo que el verdadero romanticismo es ese, el que te sale de dentro y ya está, un pequeño, casi invisible gesto cotidiano, como que él rebusque en el bote de caramelos de colores el de color rosa, porque es el que a ti te gusta o decida enmarcar ese dibujo horrible, sólo porque lo has hecho tú.

Tampoco quiero mirar a un hombre y ver esa mirada de:

"Oh, Dios mío, me está mirando! Sí sí sí, me está mirando! Uys... qué hago, qué hago??? Ahhh, ya sé! Voy a poner una mirada así como más interesante... mmm... entrecerrando un poquito los ojos ... a ver... mmm... un poquito más... ahí está, creo que lo estoy consiguiendo. A ver... ahora levanto un poquito esta ceja... despacito... ahora sí, ahora creo que va a caer desmayadita a mis pies".

¡Por favor! ¡No puedo con eso!
¿Por qué hacen eso?
¿Durante cuanto tiempo ensayan esa mirada delante del espejo?
¿Por qué en lugar de eso no aprovecha ese tiempo para depilarse el entrecejo?

Ese tipo de detallitos son los que hacen sonar el "click" en mi cabeza.
Los que hacen que me pregunte dónde está el botón de emergencia.
Los que hacen que me pregunte ¿qué habré visto yo en este individuo?
Y me pregunto qué cara se le quedaría a Don Mirada Intensa si me pusiese a gritar.
Seguramente una cara espantada pero bastante más natural.

¿Y qué diría si, al preguntarme por qué grito, le respondiera QUÉ TE PASA EN LA CARA?

Y esas frases absurdas, desgastadas ya, copiadas de películas, de poemas... de de de... yo que sé.
Tengo una lista de frases de esas que ya no aguanto más:

- Estar contigo me hace querer ser mejor persona. (La number one en el ranking. Es bonita sí, pero por favor, esa pelicula la ha visto demasiada gente como para que pase por una invención original)
- Cada vez que te miro a los ojos, me pierdo en ellos (sí, bueno... habrá que regalarle un gps. Analizando esa frase he llegado a la conclusión de que ... es una chorrada!)
- Eres mi droga (bueno, no es de las peores pero en fin...)
- Cuelga tú, no, cuelga tú...(no comment!)
- Me quieres? Pero cuanto me quieres? Estás bien? Qué te pasa? (de vez en cuando vale, pero cada dos segundos cansa)
- En qué piensas (Diossss que alguien me de un valium)
- Te quiero (creo que usarlo aproximadamente cada 3 segundos es la manera más sencilla de que pierda todo su significado)
- Nunca me dices que me quieres (Claro que no, lo dices tú TODO EL RATO)
- No hay palabras para describir lo que siento (pues entonces callate... digo yo, menos blabla y más hechos)

Aunque después de todo esto suene raro, me considero una persona sensible y romántica, pero hay ciertas cosas que me pueden.
Se nota perfectamente cuando alguien te dice algo de corazón y cuando te lo dicen porque esperan causar efecto.

Hay gente que se monta en la cabeza peliculas enteras donde ellos y su pareja son los protagonistas, después las cosas salen como salen y te encuentras en una situación completamente surrealista.
Estás besando a la otra persona, te separas un poco (por aquello de que hay que respirar de vez en cuando) se te ocurre algún comentario, lo haces y la otra persona te dice : "Lo has estropeado todo! A la mierda el romanticismo!"
Entonces ¿qué tengo que hacer? Tengo que morderme la lengua y pensar en el comentario de marras mientras le beso y pensar que no debo hablar porque es un momento romántico que no quiero estropear y esperar a que se pase el romanticismo... ¿Y la naturalidad?

Rita II

2006-07-03T10:47:00.000+02:00

Y esta mañana, no sé por qué, me he acordado de aquel día de la primavera pasada en que pintábamos limones en los tiestos de su terraza.
Yo intentaba hacerlo perfecto, con cuidado milimétrico, porque aquello es como un escaparate y todos los vecinos que pasaran por ahí iban a hacer comentarios.
"Oye, tú has visto esas macetas tan horribles que tiene Rita en la terraza? Y las han pintado ellas, je! Pero eso qué es? Una ciruela?"
No podía ser, sus plantas eran demasiado bonitas para unos limones chuchurrios.
Pero ella, con un cigarro en la mano como siempre y un pincel en la otra, dibujaba esos limones casi perfectos en un par de pinceladas distraídas.

"Los limones nos identifican"
Claro que si.

Y también he recordado aquella botella de vino blanco, helado, que tomamos en la terraza de aquella casita de alquiler en la playa, en camisón, mientras hablábamos de todo un poco y los demás dormían y nos preguntábamos si habría a esas horas alguna heladería abierta que nos vendiese helado de limón.

Cada vez que voy a su casa a hacerle una visita y veo esos tiestos, algo desteñidos a causa de las lluvias, este nudo en la garganta se vuelve enorme.

Qué curioso.
Cada vez que veo una terraza bonita pienso que sólo le faltan unos limones pintados.
Y todos los limones del mundo me recuerdan a nosotras.

Primeros besos (II)

2006-06-21T16:30:00.000+02:00

Era la primera vez que un chico demostraba abiertamente que estaba interesado en mí sin tirarme del pelo o tocarme el culo a traición.
Supongo que lo que más me gustaba era que de todas las chicas que había por allí, él se hubiese fijado justamente en mi.

A esas alturas el grupo estaba algo menos concentrado en nuestra conversación, pues creo que ellos por un lado y mis amigas por el otro, ya empezaban a rifarse a los más guapos (cosas que pasan cuando se es adolescente y no se ha entendido aún nada de la vida).

Nos contamos nuestras vidas por encima, en medio de un montón de gente, empezamos a hacer los típicos comentarios en plan : "vaya fiestas para críos, yo vengo aquí porque no hay otra cosa... etc"
Hasta que la abuela de una de mis amigas, que todos los veranos se sacrificaba una semanita para llevarnos a todas a las fiestas, apareció entre la multitud para advertirnos de que en 10 minutos nos íbamos a casa.

Aprovechamos ese tiempo para quedar al día siguiente en el mismo lugar y nos despedimos.
De camino a casa mis amigas estaban emocionadísimas y ya planeaban qué tenía que ponerme para mi primera cita.
Ellas también le habian echado el ojo a alguno y mi hermana, dos años mayor que el resto, daba consejos a diestra y siniestra, como una experta.

Al día siguiente quedé con las chicas mucho antes que de costumbre para arreglarnos. Parecía que me estaban vistiendo para mi boda y casi estaban más nerviosas que yo.
Me dejaban sus amuletos de la suerte, como si estuviese a punto de irme a la guerra.
Una me arreglaba el pelo, otra me ponía un brillo de labios, otra estaba literalmente dentro del armario rebuscando entre mis cosas.
"Si no se lanza él te lanzas tú". Yo contestaba "claro claro" pero mientras tanto pensaba: "ni de coña!"

Al final llegó la hora y nos vimos de lejos, me saludó con la mano y yo, como de costumbre, me sonrojé, le sonreí y bajé la mirada.
Estuvimos sentados en un banco hablando de nuestras cosas, al principio muy friamente pero poco a poco fuimos cogiendo confianza
¡Y él se iba acercando!
Que si te rozo la manita, que si a ver que pulsera más chula y me agarraba el brazo...
La verdad es que así de primeras no sabía muy bien si aquello me gustaba o si quería salir corriendo.
Pero me quedé.

Me pedía que le hablase en italiano. Por aquel entonces estaba bastante acostumbrada a que me lo pidiesen y se me acababa el repertorio (y a este ¿qué le digo ahora?)
Así que mirándole derechito a los ojos le solté: "Ormai quando mi chiedono di dire qualcosa in italiano non so mai cosa rispondere..." tan rápido que el pobre no se enteró de nada.
A partir de ahí no hizo más que preguntarme qué le había dicho, convencido de que lo que le había soltado era algún cumplido o piropo, o mejor aún, alguna proposición. Así que decidí que lo mejor era dejarle con la intriga.

Cuando se empezó a cansar de pedirmelo, empezamos a hablar de cosas un poco más serias y me contó que su padre era conductor de camiones y que la última vez que había ido a Salerno le habían robado todas las cajas de naranjas que transportaba. Yo le aseguraba que en contra de lo que podía parecer, no todos los del sur éramos unos ladrones. También me contó que tenía un hermano pequeño con el que se peleaba todo el día pero al que quería mucho.
La verdad es que era un chico muy sensible y bastante maduro para su edad, creo que eso era otra de las cosas que más me gustaban, aunque, como es natural, apenas nos conocíamos.

Así pasamos unos días, conociéndonos, hasta que, el día antes de que él volviese a Lleida, decidimos ir a dar un paseito, los dos grupitos juntos.
Él y yo íbamos hablando de nuestras cosas, un poco retrasados respecto a los demás.
Llegamos a un sitio donde el camino se divide en dos: la calle Real o la calle paralela, la de la iglesia. Las dos llevan al mismo lugar.
Solíamos ir por la Real porque era la más transitada, pero él me agarró de la mano y me llevó hacía la otra calle: "así les gastamos una broma". Ja!
Ibamos andando por esa calle, que era bastante oscura, él seguía sujetando mi mano dentro de la suya y andaba más despacio.
Y poco a poco se fue parando.
Me atrajo hacía él tirando de mi mano hasta que estuvimos uno en frente del otro, yo me puse muy nerviosa, pues no tenía ni idea de qué hacer.
Luego apartó un mechón de pelo de mi cara y me dijo: "que ojos más bonitos tienes".
Casi me da algo.

Sin darme tiempo a contestar, puso su mano en mi mejilla, acercó sus labios a los míos y me besó.

Cuando nos separamos, nos quedamos callados un buen rato, yo intentando asimilar lo que acababa de pasar y él intentando averiguar qué me había parecido aquello.
Nos sonreimos y le dije: "deben estar buscándonos"

Volvimos a la calle principal, cogidos de la mano.
Cuando mis amigas nos vieron entendieron todo y se pusieron como locas. En ese momento supe que el resto del verano estaría lleno de interrogatorios, análisis milimétrico de lo sucedido y mil suposiciones.

La verdad es que no fue el mejor beso del mundo pero lo recuerdo con cariño.
Aquella noche fue la última vez que nos vimos.
Nos dimos nuestras direcciones pero sólo nos escribimos una carta, de despedida.

Primeros besos (I)

2006-06-15T16:37:00.000+02:00

Nos habíamos conocido dos días antes, en la verbena.
Él estaba de vacaciones en casa de sus tíos, en el pueblo en el que yo vivía, era de Lleida y me gustaba muchísimo su acento.
Mi grupo de amigas y su grupo de amigos chocó durante uno de esos bailes absurdos tipo "Paquito el chocolatero".
La verdad es que llevabamos un buen rato tonteando, bendita adolescencia!

"Mi amigo está por ti".
"Quién?"
"Ese de ahí"
"Ese?"
"No, ese no, el de al lado"
"Ah!" (uff, menos mal)
"Te lo puedo presentar?"
"Mm..... pues... no sé..." (ea, parece que nacemos con el chip de: aunque te estés muriendo de ganas no vas a decir que sí a la primera para parecer una desesperada!)
"Venga, si no es nada, sólo os presento y ya está"
"Mmmmmm... bueeeeeno, veeeenga" (tono de "te estoy haciendo un favor" y eso que le había echado el ojo desde hace dos horas)

Qué tiempos aquellos.

El chico se acercó cabizbajo, a mi se me debieron poner las mejillas como tomates maduros, hicieron las presentaciones y de primeras metí la pata, pues siguiendo las costumbres de mi país, en lugar de lanzarme a darle dos besos, le tendí la mano.
Se quedó un poco sorprendido y nuestros amigos, espectadores del encuentro, empezaron a reírse.
Menos mal que tenía excusa y con el acento italiano marcadísimo que tenía entonces le dije:

"Lo siento, es que en Italia..."

Pareció gustarle aquello de ligar con una extranjera.

"Pues en España se hace así"
Apoyó una mano en mi cintura y me plantó dos besos bien dados en las mejillas....